Леонид Корнилов - Ни за кого и ни с кем, кроме совести

Получив передачу из Азии,

Мы в Европе голы забивали.

То по горным вершинам мы лазили,

То тянуло в таёжные топи.

Не хватало Европы нам в Азии,

А её не хватало в Европе.

Не кидались высокими фразами,

Только с детства нам верилось сильно,

Что граница Европы и Азии —

Золотая средина России.

Пронеслись времена. Было разное.

Только держится мир, как в начале,

На границе Европы и Азии,

На Уральском хребте, на Урале.

1999 г.

Как вам на вкус кровавые слезины?

А как – стальные крючья под бока?

И корчатся в агониях витрины

Бессмертные шедевры мясника.

Звонят из ада черти на мобильник:

Гореть в огне за каждый эскалоп…

«Макдональдс» – мировой скотомогильник,

А гамбургер – полузакрытый гроб.

Стада говяжьи. Табуны конины.

Идёт по трупам мясокомбинат.

Жестокостью торгуют магазины,

А люди покупают и едят.

Как место казни выглядят обеды.

Зубами плоть линчует человек.

Звериным аппетитом мясоеда

Икает за столом пещерный век.

У первобытных слишком многолюдно.

Шагает эволюция назад,

Когда на живодёрне ваше блюдо

Готовит электрический разряд.

2013 г.

Нам рынок подсыпают, как отраву.

Два пальца в рот – достоинство и честь.

Прощай, литературная держава.

Да здравствует курительная смесь.

Мы в обществе теперь, как будто светском.

Плеяда недоделанных господ.

Народом русским были и советским,

Теперь, как будто – рыночный народ.

Безлюдные духовные столицы.

Таскаемся задворками умов.

На зависть небоскрёбной загранице

Не строим небоскрёбы из томов.

И в обморок мы валимся как будто…

И наркоту толкают нам не зря —

Чтоб нашатырь отечественных бунтов

Не чуяла народная ноздря.

Нас переводят на больную пищу.

Глотаем заменители добра.

И Родину, как выдавленный прыщик,

Зелёнкой баксов мажем до нутра.

И вылезла в правители нажива.

И по карманам – золотой запас.

И жадный отблеск золотая жила

Вонзает в сердце каждого из нас.

И мы уже, как будто – не по праву,

И словно мы уже – не на века.

Но справедливости былая слава

Ещё не позабыла нас пока.

… Давно ли мы коней поили в Сене?

И полз от нас Рейхстаг, как осьминог.

Крутили самокрутки на колене,

Когда весь мир лежал у наших ног…

На торгашей мы сроду не похожи,

У нас в душе – космический полёт.

И с чипом пугачёвщины под кожей

Какой мы, к чёрту, рыночный народ?

2018 г.

Не ждите спокойного тона

И бережных слов от поэта.

Поэт – он навроде симптома

Двуногой болезни планеты.

Он – крик человеческой жизни,

Распятой религией денег,

Где власть присягнула наживе

И сходит с ума от владений.

Он – плач и торжественный рокот.

И ропот пробуренных скважин.

Он – острый рассерженный локоть,

Что в бок человечеству всажен.

Он с первой строки у барьера

Стоит на правах дуэлянта

И целится в жадную эру

Всей мыслью и чувством таланта.

Сражаться на поприще века

(Ни рыцаря, ни полководца) —

Сражаться за честь человека

Земля создала стихотворца.

И в этой космической роли

Он будет до крайнего срока

Настаивать правду на боли

И с кровью выталкивать в строки.

И можно за то поручиться,

Что горьким лекарством страницы

Хоть кто-нибудь будет лечиться

В его стихотворной больнице.

2012 г.

Заблудший сын вселенской дали,

Незваный гость, метеорит,

Отбросив в воздухе сандалии,

В окно взрывной волной стучит.

Он послан сверху в назиданье,

Чтоб нам напомнить через страх:

Мы проживаем в мирозданье,

А не в квартирах и домах.

Дворцы, понты и навороты —

Олигархический утиль —

В один присест болид залётный

Сотрёт в космическую пыль.

Но мы трагически забыли,

Что все земляне – земляки,

И по-людски давно не жили,

Засунув Бога в кошельки.

И жрали войнами друг друга.

Тащили кость из пасти в пасть.

Изгои солнечного круга.

Рабы, придумавшие власть.

Объелась жизнь насущным хлебом.

И совесть вымерла, как стерх.

А надо было рваться в небо:

Его хватило бы на всех.

Но для самой вселенской плазмы

Мы стали болью головной, —

И в нас бросает высший разум

Метеоритной головнёй.

2013 г.

Под Солнцем идём нараспашку,