Array Коллектив авторов - Вслед за путеводною звездой (сборник)

«… И корабли вернулись в океан». Вот это да!
А кто ответит: «Что же не были так долго?»

Что Океан?! Тут с трибун да по залам вода,
Ломая, смывала Советского Флота осколки.

Но, Слава те, Господи, что хоть осколки-то есть.
Ныряют, летают, стреляют… Порой попадают,
Бывает, по цели… А цели-то там или здесь?..
И всё же «Ура!» тем ребятам, что Флот возрождают.

Назло, вопреки, как всегда, через ё-твою-мать,
И с помощью Божьей, хотя и не верят в Мессию.
Но знают, что если нырять и летать, и стрелять,
То вылечим и возвеличим Россию.

Нас в мире не любят. И истина эта стара.
А губят продажно-свои,
внешний враг нам не страшен.
Да пусть их кривятся, но это же наша страна!
И нам её делать честнее, сильнее и краше.

Андреевский флаг от высоких до южных широт
Плывёт, утверждая, что есть и друзья у России.
Их двое как минимум: Армия наша и Флот!
А прочих друзей… и врагов
мы, конечно, осилим!

Вы знаете, зачем нам рубашки?
Зачем мы их шьем, рук металлических не покладая?
Для чего мы проводим полжизни в очереди бутика модного?
Чтобы скрыть недостатки, казалось, прекрасного тела?
Нет! Дело в том, что рубашку накинув,
Человек прикрывает крылья.
Да, именно крылья!
Ни жира складки, ни кубики пресса,
А крылья…
Простые, белые, прекрасные крылья,
Ведь иметь их сейчас бесперспективно.
Никому не нужны те, которые могут в любую минуту наверх улететь.
Многие, зубы стиснув, рубашки поверх надевают,
Говорят остальным, что давно не мечтают,
А некоторые, кто боли не боятся,
Крылья ножом канцелярским режут
При всех!
А что тут стесняться?
Это престижно, стать частью
Огромного бескрылого братства…
А из перьев, что опали при операции,
Теоремы и формулы на столах выкладывают,
Ведь без чисел жизни не представляют.
А ты носишь рубашки?
Прикрываешь ли ты свои крылья?
Нет?
Как я счастлив!
Знаешь, я тоже хожу с голым торсом…
И… У меня есть мечта… И у тебя тоже?
Сбросив оковы, упасть с высоты небоскреба?
Но внизу ждет асфальт…
Плевать!
Я не пользуюсь канцелярским ножом,
Не фанат металлических формул,
Ненавижу в очередях стоять,
А значит…
До сих пор
Мы
Умеем
Летать!

Тропою дальней, длинной, трудной
Мне предстоит идти туда,
Где ветры шепчут рифмы мира,
Где не обманут никогда.

Влекут, маня, врата природы.
Лес-чародей, раскрой секрет!
Прильну к земле, сольюсь с листвою,
Чтобы услышать твой ответ.

Внимая жадно звонким трелям
Птиц, что так славят край родной,
Скажу им тихо: «Я вам верю.
Сам очарован той красой!»

Тонкие ветви
прижались к земле –
ищут тепла.

Пёстрые листья,
как мысли мои, –
падают вниз.

Лёгкой крылаткой
Укроют они
Спину земли.

Платье готова
на шубку сменить
липа-краса.

Ветрено… Зябко…
И дождик частит.
Скоро мороз.

Не спеша по проспекту иду босиком.
Дождь резвится – ребенок, по сути.
Промокаю, а сердцу светло и легко.
Хочешь шуток? Давай же, пошутим!

На поверхностях луж; свой качаю портрет.
Дождь играя, хватает за ногу.
От потоков воды глянцевеет проспект.
Мокну с ним, и блещу…понемногу.

Не спеша через лужи – вода, так вода! –
Я шагаю. Так кто из нас круче?
Убежал дождевёнок опять в никуда.
Свет прольётся… лишь скроются тучи.

Чуть морозит февраль.
Тихо падает снег.
Как легко средь такой чистоты!

Исчезает печаль,
О желанной весне,
О природе иной красоты.

Но прикрою глаза –
Вижу речку, луга,
Солнца луч, что раскрасил цветы.

Ветерок-егоза,
Будит лес, облака,
Раздувая костры и мечты…

Завершает февраль
Долгий зимний набег.
В этот год – без большой суеты.