Михаил Плотников - Не с любовью пишется раздельно

Каждая любовь последняя.

У меня колечко медное.

У тебя золотое с камушком.

Ты сейчас не за мной

замужем.

Сказка про дождь

На балконе, в полном одиночестве,

стояла обычная стеклянная банка.

Не помню, когда она там появилась.

В ней живут дожди.

Как скворцы в скворечнике.

Как рыбки в аквариуме.

Как люди в квартире.

Сотня прошлогодних,

по десятку ледяных и слепых,

с пяток грибных,

два вчерашних,

сегодняшний утренний

и половинка завтрашнего.

Но это еще неточно.

Правду мы узнаем завтра.

Только завтра.

На меня обижаются рифмы

На меня обижаются рифмы.

Они требуют строгости ритма.

Они просят логических связей.

Утверждают, что я им обязан.

На меня обижаются смыслы.

Они требуют ясности мысли.

Они просят логичных сюжетов.

Говорят, я в ответе за это.

На меня обижаются буквы.

Они просят возврата рассудка.

Они требуют четкого слога.

И пореже про черта и Бога.

На меня обижаются строки.

Мне издательство сдвинуло сроки.

Я устал. Я советский мальчишка.

Я скучаю без книжки. По книжке.

Мандельштаму…

Одна простая жизнь в одном сложном предложении

Он молча сидит за кулисами,

за такими тяжелыми, уставшими и старыми,

едва-едва запахнутыми безликими молодыми униформистами;

он сидит на маленьком ветхом стульчике,

напоминающем обычный табурет;

он сидит, согнувшись под тяжестью свежих аплодисментов,

секунду назад переведя дыхание после не самых смешных

реприз,

немыслимых новомодных трюков, придуманных на самом деле

еще тридцать лет назад, в самом начале долгой дороги шута,

изгнанного из рая за плохое поведение;

он сидит в съехавшем набок старом рыжем парике,

думая о чем-то никому недоступном,

непонятном, даже местами неприличном,

сидит разминая в пальцах папиросу,

которую он никогда не закурит,

ведь бросил по просьбе врачей лет десять назад,

о чем не жалеет;

он сидит грустный маленький старый клоун,

вдыхая запах опилок и пота, являющийся для него

самым любимым и самым ненавистным,

чему удивляться не приходится,

ибо если твоя жизнь не театр,

то цирк, а это самое подходящее место,

чтобы считать дни и годы

и каждый день слушать глас

доморощенного пророка во фраке,

которого здесь все

почему-то побаиваются и до сих пор

именуют громким словом шпрехшталмейстер,

давно забыв, что оно означает на самом деле,

и который раз за разом, зараза,

выпускает нас на последний бой в манеж,

а там уж каждый за себя.

16.01.2021

Бежать просто некуда

Дразнить… Тебе так нравится дразнить.

Соседского пекинеса. Младшего брата лучшей подруги.

Маму. Своего бывшего. Маму своего бывшего.

Налогового инспектора, теряющего при виде тебя дар речи.

Ты настоящий гуру цинизма.

Не утруждаешь себя поиском причин и оправданий.

Никаких объяснений. Удовольствие превыше всего.

Немного свежей лжи Пару крупинок хрустально-чистого

девичьего смеха.

И тридцать капель равнодушия, выдаваемого

за независимость или справедливость.

Неужели безразличие достигло таких масштабов…

Подопытные скоро закончатся. Останутся месть, злость

и обиды.

Детка, кому тогда будешь мстить ты? Отражению в зеркале?

Крадешь счастье и потом смеешь являться за добавкой.

Премия присуждается … тебе.

За то, что ты веришь в собственную ложь.

За то, что готова продолжать эту войну.

Я все это видел собственными глазами.

Доводов «за» нет. Аргументы «против» не спасают.

Тошнит от твоих пасьянсов.

Жизнь по принципу «хватай и беги» должна закончиться.

Или в ней не должно быть меня.

Не ври хотя бы одному человеку. Начни с себя.

И тогда обязательно наступит момент, когда кто-то скажет тебе

«оставайся».

Нельзя торопить чувства. В этой игре ты можешь проиграть.

Никто не способен жить среди людей в одиночестве. Даже ты.

А бежать просто уже некуда.

18.06.2020

Истина истин

У меня бессонница от усталости.

У тебя от ревности.

Ты молчишь из жалости.

Я – из вредности.

Искренность

За окнами кружат сюжеты.

Мне не нужны ничьи секреты.

Вопросы есть. Но нет ответов.

Благодарить кого за это…

Фрегаты, шхуны и корветы

Танцуют танго вместе с ветром.

Но песни лучшие не спеты.

Кого нам укорять за это…

Душа тоскует без балета.