Наталия Филатова-Крапивина - И вёсны начинаются не с марта. Сборник стихотворений

Достаю иногда маску, жизнью потёртую.
Вспоминаю игру и наивную блажь,
Карнавалы надежд, лести масть второсортную,
Лет младых золотых ускользнувший мираж.

Там, в скрипучем шкафу, меж манто и «скелетами»,
Что в соседстве висят до скончания дней,
Дремлет маска моя, как шкатулка с секретами,
И мерцает на ней пыль угасших страстей…

В нем мир как и прежде в цветах и с цветами,
Щемит от волнений в груди…
Желанье взлететь, окрыляясь мечтами,
Оставив всю боль позади,

И думать о вечном, вернее, не думать,
Слыть самой обычной, смешной,
Порой неуклюжей, порою бесшумной,
То скромной, а то озорной.

Больничная койка, микстуры, таблетки,
Планшет, а в планшете – мечты.
Желанье скорее на волю из клетки,
Из гулкой немой пустоты.

Где нет любви,
Без птиц пустые небеса,
Дождь – бесприютная слеза.
И не зови
Меня в своих озябших снах,
Утраты отболевший прах
В них не храни.
Твою печаль
Потоком лет судьба несет.
От боли душу не спасет
Чужая даль,
В которой счастья и красот
Намного больше, чем забот,
Любви не жаль…
Где нет беды,
Там мой кувшин у родника
И губ твоих сухих тоска
Испить воды…
Там вспомнятся наверняка
В руинах замка из песка
Твои следы.

03.05.2020

Поговори со мною, осень.
Развей свои стереотипы,
Что о тепле тебя не спросит
Душа с наивностью открытой.

Ты для меня была любимой
И волновала кровь и думы.
С невероятностью правдиво
В строках в симпатии безумной

Клялась тебе, стихи слагая,
Но времена пришли иные.
Остыла память, я другая,
Не ощущаю в том вины я.

Поговори осенним взглядом
Густой ещё, знакомой рощи…
Хочу тепла… Будь, осень, рядом,
Принять тебя нарядной проще.

Но слезно осенью прольются
Дожди небесные скитальцы,
Ознобом, дрожью прикоснутся,
Им не согреть озябших пальцев.

На пороге сентябрь.
Луж осенняя рябь
Как морщинки на личике осени.
Зонт – раскрытый бутон
У цветка, что влюблён,
(Рад, пока не сорвали, не бросили…)

Пару строчек в блокнот,
Там никто не найдет
Дум тревожных осенние слабости,
Опустеет бульвар.
Что пыльца, что нектар,
Помертвеют цветочные радости.

Замирает душа,
Ей не стану мешать,
Без эмоций взахлёб время зрелости.
Та же чувств глубина,
И покрепче вина
Хмель желаний. И бремя несмелости…

Не меня ли ты ждешь, постаревший фотограф?
Твой помятый пиджак как свидетель времен,
Цвета летней травы. Твои фото – автограф,
Каждый снимок храню, там былое как сон…

Где же твой попугай, где же шляпа из фетра,
Для меня раньше был ты волшебник и маг,
Увлекал детвору, ловко делал портреты,
И дивился народ, замедляя свой шаг.