* * *
Состояние души – когда мне холодно…
И холодный снег с дождем совсем не в счет.
Просто я оставлен всеми – с поводом, без повода,
Так или иначе, задом наперед…
Разговаривать с самим собой не хочется,
Да и скучно это… собеседник я плохой!
А сосед…? Да что мне с ним морочиться?
Да и в делах душевных он «ни в зуб ногой».
Я пойду по переулкам, затеряюся,
Мне бы совесть там свою не потерять!
Мне б забыться, да, увы, не получается —
Ведь за все придется отвечать.
Быстрым шагом, полуперебежками
Разомну сегодня уличную грязь.
Жребии упали, да все – решками,
А орля, я заказал не в масть…
Вроде спето все, прожиты модуляции,
Пауза застыла… Дальше что?
Новый день, другие интонации,
Все как-то фальшиво, все не то…
Все на весе номинала вязано,
Все продажно за фальшивый грош.
Правда ежедневной ложью мазана,
Только Богу точно не солжешь.
Перед Ним как прах мы рассыпаемся,
Дни наши – быстрее челнока.
Нас несет… а мы все плыть пытаемся,
Наших жизней мутная река.
* * *
Вновь разукрашу окна в белый цвет,
Внесу в ночной минор немного лака
И нарисую сказку там, где ее нет,
И завернусь в нее, как в грязный плед бродяга.
Она осветит мой остывший мир,
Закатным заревом нечаянно согреет.
Любовь, одета в рваный кашемир,
Нашлась, жива еще, но тяжело болеет!
Я попытаюсь ее медленно поднять,
Достать ее из-под толпы бегущей.
Кровь вымыть, раны все перевязать,
И пусть останется в моей душе «живущей».
Меня прозренье больно озарит,
Ее искал я бесконечными годами!
Ее, святую, Бог всем нам дарит —
Любовь с пробитыми руками и ногами!
Она больна смертельно среди нас,
Ее уродуем мы, рвем, калечим!
Любим выплевывать обрывки фраз
И гордо врать умеем – о прекрасном, вечном!
… Не разукрашу окна в белый цвет…
Закончились все силы, кисти, краски.
За окнами остался мир где мира нет.
И грустно стало от тяжелой сказки!
За окнами стоит все та же ночь —
Неповторимая, в изящном черном цвете.
Но не боюсь ее, гоню все страхи прочь,
Пусть все падет, но есть любовь на свете!
Высшее гуманитарное образование. Писатель. Публикация пока только на интернет-сайтах.
Из интервью с автором:
Помню только, как я родилась по Слову, я жила и продолжаю жить.
© Ленц Л., 2021
1
История, которую хочу рассказать тебе, произошла, когда мне было всего двенадцать лет от роду. К тому времени даже моя родная бабка не знала, что из меня получится, если вообще хоть что-нибудь могло получиться.
Видишь ли, мой дорогой друг, в те времена, из глубины которых я произошел, хорошее воспитание подарило свету куда больше первородных мерзавцев, чем достойных своей родословной людей. И все же, в отличие от других, я уже кое-что понимал про себя. Кое-что, несущее печать избранности. Разумеется, избранность эту я предпочел скрывать, как наш управляющий венгр скрывал истинный доход от семейного поместья. Присваивать сорок процентов хозяйской прибыли – а он скрывал именно столько! – во времена, когда человеческую жизнь отнимали в секунды за меньшие проступки, согласись, мог только человек с особым талантом. Я же, разгадав свою избранность, к пяти годам без труда скрывал многим больше венгра. Оставлял на поверхности лишь столько, сколько нужно для милого, подающего прекрасные надежды ребенка.
С каждым годом моя уверенность в собственных способностях крепла, а исключительность жаждала своего воплощения; значит, полного перевоплощения меня. Я ощущал свою трансформацию всею природою чувств.
Ты спросишь: о какой избранности идет речь и на что походят эти перевоплощения? Я отвечу тебе правду, мой друг, так как теперь поклялся говорить только ее.
Это такая исключительность, дружище, которая приносит человеку наивысшую радость через страдания других людей, всех без исключения, но некоторых в особенности.
Я проделывал разные штуки – шалости, – по чуть-чуть, точно употреблял строго по капле, в указанные часы, микстуру доктора Бэка. Знаешь, какое-то время мне действительно хватало одной капли, но потом я привыкал и приходилось добавлять еще одну, еще и еще немного, пока случайно я не нащупал идеальное количество.
Ах, что это была за прелесть, мой друг! Сплошной восторг!
Читать дальше