Елена Вишнёвая - Вместо постскриптума

Этим утром особенно скучен мой дом,
Не наполненный шумной беседой гостей.
Возле мойки – стихийный посудный разгром,
А сама, в одеянье а-ля натурель,

Примостившись тихонько на крае стола,
В тупике меж кастрюлей и дюжиной книг,
В размышленьях о странах, где я не была,
Пью простуженный чай, а в наушниках – Григ.

Песня Сольвейг смиряет меня с октябрем,
Унося к скандинавским просторам, горам.
А на улице – снег вперемешку с дождем,
А в душе, как на кухне, – полнейший бедлам.

***

Начиная с затакта,
Я впадаю в любовь,
Это чувство так сладко,
И так внове, и вновь.

Я хочу идти рядом,
Просто рядом в дожде,
Только краешком взгляда
Прикасаясь к тебе.

Но боясь, что заметишь
Эту нежность мою,
Я смятение прячу
И смущенье таю.

Перебитая спица
У зонта, ну и пусть.
Затаилась на лицах
Предосенняя грусть.

Начиная с затакта,
Я впадаю в печаль,
Я влюбилась, но как-то
Слишком поздно. А жаль.

Живописна осенью Москва,
Свежий воздух напоён дождями,
Словно бы янтарными камнями,
Убран город в яркую листву.

Запах яблок, смешанный с вином,
И – напоминанием о лете —
Невесомо-лёгкий южный ветер
Веет и прохладой, и теплом.

Лужи отражают красоту
Города, туманность небосвода,
Увяданье тихое природы
И людей пустую маету.

Тебя я ощущаю каждый день,
Наперекор всем внешним впечатленьям,
Как горечь от скопившихся потерь,
Разбавленную каплей умиленья.

Сквозь нежность ненаписанной строки,
Сквозь теплоту несказанного слова,
Касание неподанной руки,
Немую бесконечность разговора

И через сотни непрожитых лет,
Отмеченных влюблённостью-болезнью,
Я шлю тебе ненужный свой привет,
В нём – смесь упрёка с дружескою лестью.

Ты мог бы быть со мною. Но судьба
Игрой распорядилась по-другому.
Нет близости. Осталась лишь борьба
Двух путников, скучающих по дому.

И это благо, верно, для меня,
Что ты не принял моего признанья.
Ведь жизнь порой всерьёз, а не шутя,
Всё обращает в разочарованье.

***

Я сто раз порывалась уйти,
Оставляя незапертой дверь,
Так что спуталась горесть пути
С ощущеньем грядущих потерь.

Я не знала звучания слов,
Побеждающих страх тишины,
Избавляющих нас от оков
Ложных смыслов и чувства вины.

Сколько нужно в молчании жить,
Чтобы стало оно словно речь?
Сколько тактов безмолвных сложить
И в какие оттенки облечь?

Я сто раз порывалась уйти
И сто раз возвращалась назад,
Мои долгие годы пути
Прорастают во мне, будто сад.

Соберу себя по кускам,
По забытым словам и строкам.
Мир расколот напополам
Разрушительно-горьким роком.

Не ищу новых драм и ран,
Мне не нужен приют иной,
Вместо дальних морей и стран,
Я мечтаю: домой, домой!

Вольной птицы полёт – не мой,
Жить скиталицей не смогу.
Мне б с собой обрести покой,
А всё прочее ни к чему.
…
Отчего же тогда ман ят
И слова твои, и твой взгляд?..

Не обида – нет! Просто слов не осталось.
Я немного не … -долюбила, -дозналась.
Я хотела бы… быть и проще, и ближе,
Как черничный мёд. Как варенье из вишен.

Только это всё – и напрасно, и тщетно,
Если нежность и тепло безответны.
Если ты недо … -искал или -верил.
Где пылал пожар, остался лишь пепел.

Не обида, нет. Но пора ставить точку.
По природе мы с тобой одиночки.
Если лето не … настало, случилось,
Если то, что было главным, забылось.

***

Так много обетов молчанья дано…
Вся жизнь обратилась в немое кино.
Ни звука, ни эха – бездонная тишь.
О чём ты мечтаешь? О чём ты молчишь?

Ни взгляда «я рядом», ни яви, ни сна —
Поставлена точка, режим «тишина».
И больше не спросишь ты, не позвонишь:
«О чём ты мечтаешь? О чём ты молчишь?»