Елена Зубец - На страницах моей души

Наша жизнь как шедевр кино,

Не отмеченный суперпризом.

Не грустить, не хандрить, улыбаться,

Видеть светлое даже во тьме.

И преград на пути не бояться.

Ведь поможем ты мне, я – тебе.

И немного поверить бы в сказку,

Со счастливым финалом в конце.

И отбросить бы в сторону маску,

Что так долго носил на лице.

Верить в чудо, как в детстве далеком,

Засыпать на любимом плече.

И не думать о чем-то нелегком,

А любить лишь сильней, горячей.

В пустой квартире по ночам,

Где слышен каждый тихий шорох.

Себя кидаешь палачам,

Взрываясь словно сухой порох.

И крик души застрял внутри,

Увязнув где-то меж лопаток.

Себя не можешь ты спасти

От череды ужасных пыток.

Ты самый строгий свой палач,

Жестокости не знаешь меры.

Задушишь снова боли плач,

Бросаясь, как зверье, на стены.

Все раны в кровь ты раздерешь,

Отчаянно ища спасения.

Хоть знаешь, ничего ты не найдешь,

Быть может только краткое забвенье.

Вновь утро. Маску ты надев,

Идёшь играть заученную роль.

Испытывая лёгкий гнев,

На тех, кто причиняет боль.

Кто разбивает грезы и мечты,

И сердце рвет руками в клочья.

Пойми, что никому не нужен ты,

Лишь только боли и слезам, что ночью.

Не спишь ночами в тишине своей квартиры,

На потолке рисуя взглядом тысячный узор.

Прокручивая в мыслях словно негативы,

То время тихое без ругани и ссор.

И вроде хорошо все и почти что гладко:

Совместный быт и жизнь семейная течет.

Но почему же на душе становится так гадко,

Когда за руку нежно он тебя берет?

Одел кольцо на палец, сделал предложенье.

И все идет к тому, что свадьба будет скоро.

Но, к сожаленью, нет, не чувствуешь того же притяженья,

И на душе твоей не лето, а скорее минус сорок.

Саму себя пытаешься заставить ты поверить,

Что хорошо все, надо только потерпеть.

Но между вами как порывами гуляет ветер,

Порою превращаясь в снежную метель.

И вновь все по накатанной: скандалы, ругань, ссоры.

Все меньше с каждым разом сил терпеть.

Вы как в заезженном спектакле те актеры,

Что партию свою не могут до конца допеть.

И ты опять в порыве хлопнешь дверью,

Возьмешь ключи и втопишь в пол педаль.

И рев мотора разольется нежной трелью,

Неся тебя куда угодно, лишь бы вдаль.

Можно бесконечно много говорить,

А потом как в миг забыть об этом.

Ну а можно просто радость подарить,

Чуточку любви, тепла и света.

Можно бесконечно много обещать,

Ничего не выполнив при этом.

Ну а можно грудью защищать,

Ото всех и от всего на свете.

Можно бесконечно много восхвалять

Грацию, фигуру, красоту.

Ну а можно никогда не оставлять,

Когда плохо так, совсем одну.

Можно бесконечно много говорить

О любви своей и петь ей дифирамбы.

Ну а можно просто так любить,

Залечить любовью боль и раны.

Когда скребутся кошки на душе,

И мысли окружают будто роем,

Боишься оставаться сам с собой наедине,

Из плена их так хочется на волю…

Сбежать туда, где дышится легко.

И ты вдыхаешь воздух полной грудью.

Но возвращаешь опять туда, где так темно,

Где каждый третий назовет тебя отродьем.

Стремишься к свету ты, но тонешь в темноте.

Она как мать тебя окутает объятьем.

И негде спрятаться тебе на всей земле!

А бег твой – бесполезное занятие.

Опять смиренно ты оставишь все как есть.

Плевать, что жизнь проходит где-то мимо.

Попыток к бегству у тебя давно не счесть..

Но не хватает в них всегда лишь только смысла....

Зачем вы приучаете меня к звенящей тишине?

И заставляете влюбиться в пустоту?

Привычно стало лишь с самой собой наедине,

Встречать рассветы от утра к утру.

Зачем порывы обрубаете мои

От вас хоть капельку теплом согреться?

Зачем лишаете вы интереса дни?

От череды их мне никуда не деться.

Зачем безжалостно вы рвете нить,

Что сумрак мой еще со светом вяжет?

Зачем мне позволяете "не быть"?

Хотя о чем я? Тут как карта ляжет.

Зачем вы больно бьете по рукам,

Что тянутся с последней к вам надеждой?

Зачем вы верите лишь лживым тем хвалам,

Не слыша речи искренней и нежной?

Зачем вы медленно и день за днем

Становитесь все холодней и дальше?

И не согреться мне пылающим огнем,

Что умирает тихо в вашем сердце…