Римид Нигачрок - Год за годом. Стихи за 2019 год

В основе факт лежит, как минимум один,
Художественный вымысел добавит остальное,
Хранится в памяти мираж, реальность за спиною,
Там факты, стоят как столбики бетонные, годин,
А между ними расстояние свободно,
Правдиво или нет, придумай что угодно,
Судьбу сверстай из лучших середин.

Здесь, на земле на суд и не притянут,
А совесть что? – понятье переменное,
Как оправдаться пожелаешь непременно.
Разоблачить себя, конечно, можно спьяну,
Потом отшутишься, язык, мол, без костей,
Вчера, мол, позабавил выдумкой гостей,
Мол, развезло с последнего стакана…

На небесах есть суд, вы скажите, то – враки!
Среди живых живой имеется свидетель?
А вымыслам поверят лишь глупые и дети,
Нет достоверных фактов: слова призыва, знаки
Священного писанья в духе откровений:
Жизнь ждет за гробом по воле провиденья…
Еретик ты, безбожник! В душе сплошные мраки!

А нужно ли это? Отрицаю, допустим,
На первой версии стану настаивать
Из упрямства и скромно, без драйва,
От глупой злобы, протеста и грусти:
Обойдусь без публики, зала, зрителей;
Тишина и уют в моей бродит обители.

Вышел на сцену, ему будут хлопать;
Не артист поэт, не чтец-декламатор,
Между светом и тенью – он терминатор,
От романтики дым, от пожаров копать,
Адская смесь на любви – это поэзия,
На стыке рифма-ритм безумец грезит.

Овация? Нет, хлопнут дежурно-сонно,
Овация будет, когда занавес падает —
Отсидели, переждали номер, и рады,
Зал покинут… очнулись влюбленные,
И поэт, утомленно взволнован, уходит,
По дороге домой озарит: он не в моде!

А нужно ли это? Без сомнения, надо!..
На десятый раз, сотый пробудятся,
В непонятном мелодия слова почудится,
Принесут для усопшего розы в награду,
Или нет – имя сгинет, как снег по весне…
Чуден мир, и поэты счастливы во сне…

Уснул, качаемый в коляске,
И крепко спал без счета лет,
Не ведал я, что снились сказки,
Что вижу множество планет,
Не удивляясь, не тревожась,
Что я, как шар, без рук и ножек,

Не пью, не ем, не сплю ни часа,
Могу подняться в небо птицей,
Сложить мелодию из красок;
Не ведал я, что это сниться,
И мысли не было – проснусь,
Но появлялась грусть, не грусть

О непонятной мне потери,
Где хорошо, где я любимый,
Куда закрылись плотно двери,
И вход найти необходимо,
Но я забыл, когда рожден,
Во сне не спал, не видел сон,

И этот странный мир, в котором
Я пребываю, мне привычный,
Не лес вокруг, но и не город,
Объемный, плоский и двоичный,
Где смерть не смерть, а состоянье,
Старик ребенком снова станет,

Былое в будущем реальность,
И в настоящем неизменно,
Рукой достать и космос дальний,
Умчишься в дали ты, мгновенно…
И свет, и боль, и шум – всё сразу,
Проснулся он! – услышал фразу.

Проснулся? Кто, и что «проснуться»?
Биенье крови, выдох, вздох…
Нет сил сказать, ни повернуться,
Старик, как немощный, и плох,
И снова голос: «Спал ты век,
Как жил ты, вольный человек?

Уснул дитём – проснулся старым,
Впал в летаргию не случайно,
Боялся жить – за то и кара…
Кто знает …, впрочем, это тайна.
Проснулся, чтобы умереть?..

Скажи, ты эту книгу сколько лет читаешь?
Как не приду, ты с ней, или с тобою рядом.
Давно. Как в ведах на санскрите из Китая
Находишь в ней сокрытый слов порядок?

«Живая этика» иль «Тайная доктрина»,
Французских моралистов размышленья?
Дай посмотреть. Нет! – книгу отодвинул, —
Не прикасайся к ней без разрешенья…

Да ладно, извини, я так, без всякой цели,
Ведь сам-то я давно книг в руки не беру,
Я возле телика с пивцом в конце недели
Люблю расслабиться в морозы иль в жару.

Вон у тебя вдоль стен шкафы под потолок,
Книг сколько, тысячи? Ну прям библиотека.
Прочесть по молодости сотню, может, смог,
Потом семья, работа, деток двое, ипотека.

Когда читать, зачем? Действительно, зачем.
А если честно, жалко денег на макулатуру.
Машина есть, гараж… я вволю сплю и ем,
А ты, хоть и умен, бедняк. Такая уж натура.

С самим собой, глубинным,
Поговорить бы вышло,
Но речью голубиной
Со мной воркуют свыше.