Анатолий Шамов - Икебана с листьев. Философская и любовная лирика

Возвратный путь туда, где юность,
Где, как огонь в ночи, её глаза.
Где вкус весны, мила где глупость,
Где знала счастье дней моя душа.

Вишневый этот садик… и скамейка,
Где слаще ягод губы девы знал.
Но за зарей пришла судьба злодейка,
Уже разводит наши линии начал.

Потом посередине жизни остановка,
И этот сон, не в руку, просто так.
И прошлое, как сбитая подковка,
Потерей снится… сам себе я враг.

Возвратный путь, душа не виновата,
Цветаевой стихи и тайна на века.
И жаль, нет к прошлому возврата,
Не служит лире больше новая строка.
Возвратный путь…

Быть может, в нас, как в зеркала,
Глядится свыше… сущность мира.
Пусть иллюзорно счастье из стекла —
Творца слова… ты не алкай кумира.

На зов веков потом идеи поменяв,
Пытаюсь новый мир к себе примерить.
И сумму скрытых тайн познав,
Хочу, как все, любить и верить.

По вере нам даётся, будем жить,
Хлеба свои пускать по водам будем*.
Страшно терять, когда… не заменить,
И милость, так и ласку не забудем.

Не могут деньги выше чести быть,
С потерей нравов все мы умираем**.
Как корни мы свои могли забыть,
Что бледнолицые сегодня мы теряем.
Быть может…

Болтать не надо, сделал и забудь,
Меня учил отец наукам разным.
С тех пор я постигаю мира суть,
Был офицером, детективом частным.

Очко играло… и не отрекаюсь,
Такое было, под прицелом жил.
Дурак лишь не боится, и не каюсь,
Что службу, как отца года любил.

Сам осуждаешь, будешь осуждён,
Пускай хлеба свои по чистым водам.
Весь труд твой… людям принесён,
Раз в год всё возвращает нам природа.

Писать не надо, сделал и забудь,
Отца запомнил это выражение.
С его примером свой сверяю путь,
Его живу наукой и устремлением.
Болтать не надо…

Танец огня, шелест трав не забыть,
Алый в пол неба закат.
Днепр и Черкассы дано мне любить.
Берег крутой мне брат.

Майскую цветь, голос птиц не забыть,
След васильковый в лугах.
Край сердцу милый нельзя не любить,
Знак его в наших сердцах.

Есенина строчки, забытый закат,
С нежностью ивы… мечты.
И над волною Днепра солнцепад,
Трубка, поэта простые черты.

Танец огня, костерок догорит,
Звёзды, палатка, ночь.
Сережа Есенин со мной говорит,
С сердца уходит ложь
Танец огня…

Сгорела любовь, только пепел остался,
Глаза ест пожара изменчивый дым.
А было… и Пушкин за даму стрелялся,
Что нравы, он был мне по духу своим.

А в окна луна, выть бы надо мне волком
О том, что потеряно мной на века.
Да только, не взять что случилось до толку,
Не тянется больше к оружью рука.

Давно как пришёл с другом я из Афгана,
И снятся порою бои, как растяжку сорву.
Христа вера в помощь и слово корана,
Что было, то было… сейчас вот пишу.

Что черные думы, когда не судилось,
Нет вольности больше… и удали нет.
За честь и за смысл постоять не случилось,
Факт этот и есть мой сведущим ответ.
А в окна луна…

Немых зарниц огни… отполыхали,
Холодный ветер землю, как бы облизал.
С тобой не раз мы беды принимали,
У осени с хитринкой в октябре оскал.

Всё что прекрасно- нравственно, и верно,
Ты восхитительна, к тому очень мила.
В тебе, в твоей душе всё совершенно,
Твоя улыбка, как и божий день, светла.

И жаль листвы опавшей на тропинки,
Сверяем вектор с солнечным лучом.
Масштаб души не разместить в картинке,
Не холодно ей ночью, тепло днём.

На языке забытых дней, мои сонеты
Немым зарницам силу слова отдают.
Пусть вечно пишут о любви поэты,
Я этой жизни обнажаю радость, её суть.
Всё что прекрасно…