Array Коллектив авторов - Вдохновение. Сборник стихов современных авторов

и вот пора весенней ночи,
коктейль из ритмов и мелодий,
живым огнём сияют очи,
любви дурман от них исходит…

лекала господа чудны,
тебя кроили на заказ,
плоды трудов его видны
и поражают всякий раз,

не сочиняю, в самом деле,
живёт комфортно и привольно
душа твоя в прелестном теле,
и ты сама собой довольна,

с тобою не умрёшь от скуки,
источник всяческих идей,
к тому же золотые руки
и в доме всё, как у людей.

склоняют головы цветы,
когда идёшь ты по аллее,
явление реальное мечты,
узнал тебя и не жалею…

давай начнём всё с поцелуя,
и ночь подобна будет чуду,
и, вкус прелестных губ смакуя,
в тебе я растворяться буду,

не мне уже принадлежат
мои, как пух, душа и тело,
минуты не бегут, лежат,
и ночь своё кино вертела.

казалось, стены, пол дрожат,
рукоплескала нам стихия,
и тьмою свет в окне зажат,
об этом не писал стихи я,

затихнет огненный вулкан,
и успокоится волна,
наполовину пуст стакан,
а выпить надо всё до дна,

луна безмолвна и бледна,
несёт на страже своё бремя,
ещё не лето, ночь длинна,
перекурю – ещё есть время…

мне любовь бы была спасением,
вот такая пришла пора,
я б с Серёгой, но только б с Есениным,
жарил спирт в кабаке до утра,

домик мой в деревеньке безвестной
обвалился, давно истлел,
я судьбе своей знойной и лестной
дивидендов своих не жалел,

я родился в степи ковыльной,
там, где древний сейчас Аркаим,
золотой или звёздной пылью
был обласкан творцом своим.

ну не нужно мне этой пыли,
как и труб золочёная медь,
мне б из тех стебельков ковыли
для разгона тугая плеть,

мне б любви до потери сознания,
мне бы вирус её в крови —
повторял бы свои признания,
не могу я уже без любви…

и тьма, и дождь, не видно зги,
и вымок весь уже до нитки,
промылись, кажется, мозги,
везде заборы, нет калитки,
и эта ночь как наваждение,
ложились тучи мне на плечи,
по водам странное хождение,
и лишь надежда: дождь не вечен.

и всё, что есть, готов отдать,
скорее к свету и теплу
и душу дьяволу продать,
да хоть в кипящую смолу.

казалось, я один на свете,
и этот дождь, и эта тьма,
и струи, бьющие, как плети,
свести хотят меня с ума…

я порочен порой осенней,
мои чувства к любви глухи,
я пошел бы в кабак, где Есенин
проституткам читал стихи,

я бы просто упал в листву,
ту, что дворник успел собрать,
напоил бы в округе братву,
хоть и пить запрещала мне мать,

в «Англетер» бы тогда попасть
псом недремлющим у порога,
обломать негодяям масть,
он не просто поэт, от бога,

а ещё б Айседоре Дункан
наказать, чтоб его берегла,
за здоровье, да что там стакан —
я бы выпил на раз из горла.

пусть листва по бульвару кружится,
жизнь уже разменял на пятак,
у подъезда с листочком лужица,
и пошло уже всё не так…

я новый гость в твоём саду,
я здесь нашёл, что мне хотелось,
теперь я дальше не пойду,
лишь только б ты не отвертелась.

забыл уже я вкус смородинки,
а вспомнить хочется опять,
и с кожи нежной твои родинки
губами буду собирать.

здесь поцелуи не излишни,
не бойся, я совсем не груб,
как тут не вспомнить вкуса вишни
с твоих упругих влажных губ?

не на бахче, не где-нибудь,
не для арбузов тест на спелость,
как упоительно упруга грудь,
всё точно так, как мне хотелось…

порою жить здесь невозможно,
но больше негде, и живу,
и пусть судьба моя безбожна,
её худой не назову.
молва сочится осторожно,
что не от мира, не такой,
мне без тебя лишь невозможно,
тепло приятно под рукой,

а мне с тобой и ад за рай,
живут иные и в аду,
по нраву роль, то доиграй,
другой такой я не найду.

с тобой мне всякое возможно,
душа нашла приют, покой,
и ты, красивая безбожно,
со мной останешься такой…

уж задремал огонь в камине,
отбросил книгу и очки,
легка ж ты, право, на помине —
твои стучали каблучки.