Иван Нечипорук - Берестяные грамоты

Пусть этот полусонный городок,
На грани тьмы рождая светотени,
Забудет нас, как робкий лист осенний,
Но наших светлых разумов сплетенье
Войдёт с ним в нескончаемый виток.

Ветра ревут в истерике,
Аллеи в старом скверике
В закатный час безоблачный пылают и горят.
Проспекты дышат холодом
И носятся над городом
Берестяные грамоты бродяги октября.

Какое время вздорное —
Грачи кружатся чёрные,
И мысли в небо скудное за птицами спешат.
А клён, как горький пьяница
Качается. И мается
Продымленного города озябшая душа.

***

Кружат над городом то сойки, то грачи,
А ветер треплет кроны непрестанно,
И эта осень, как полынь горчит…
Две тысячи двадцатый научил
В себя не верить и не строить планы.

Я жил мишенью под прицелом до поры,
И верил в то, что хуже не бывает.
Теперь смятеньям полностью открыт:
Но вырываясь из чужой игры,
Спешу за уходящим в дым трамваем.

***

Среди сора кромешного вздора,
Я бы мог всё себе доказать…
Но стоит с неизменным укором
Мой обиженный временем город,
И нельзя отмотать всё назад.

Век тревоги бросает мне вызов,
Разбивая дороги судьбы.
В час, когда жребий брошен о ризах,
Я на грани пройду по карнизу,
Чтобы право на правду добыть.

***

Февраль течёт в навязчивом угаре
И стелется туманом по земле.
Хандра уводит мысли в плен и тлен:
Когда теперь на этом тротуаре
Я снова на снегу оставлю след?

Когда я вновь увижу этот город,
Вливаясь в шум проспектов, площадей?
Отверженный, и никаких гвоздей…
Мой быт давно расколот и распорот,
И я бреду по лезвию страстей.

Этот город немой – не мой,
Он как глыба завис надо мной,
Я боюсь его пагубной тени.
Переулков запутанных сеть
Заставляет на небо смотреть
И тянуться к нему как растенье.

Здесь хандра неизбежно близка,
Что-то шепчет во тьме у виска,
С каждым днём колготней и тревожней.
Эти улицы в липких огнях
Отравляют и губят меня.
Я не житель, я – просто заложник.

Но кричу я в просвет небес:
«Я не брошу мне данный крест,
Как бы этого ни хотелось!»
И зажав от тоски кулаки,
Ухожу под покровы ракит,
Проклиная постыдную смелость.

Этот город, как блудный блюз,
Я почти что его боюсь,
Закрывая глаза и сердце.
Этот город – моя западня,
Он однажды погубит меня,
Никуда от него мне не деться.

Этот город – не мой…

Весна легка, как бабочки полёт,
И город мой, предчувствием объятый,
Всё ждёт у кромки быстротечных вод,
Когда зарянка звонко запоёт
Над тихою речушкой Скотоватой.

Апрель среди контрастов городских
Кружится снежнокрылым серафимом…
Холст улиц ловит нежные мазки —
И эти тонкие, как чувства, лепестки
Горят огнём любви невыразимой.

Окрылённо светел и красив,
Словно отзвук яркого аккорда,
Возвышается над дольним миром гордо
Многогорбый города массив.

Он предстал в кольце своих дорог
Солнечным сплетеньем перепутий,
И дробясь на яркие лоскутья,
Заявляет: «Мир не так уж плох!»

Я всего лишь мимолётный гость,
Преодолевая расстоянья,
Открываю тайны мирозданья,
А печаль мою: возьми да брось.