Данила Светлояров - Микула

***

Я повзрослел, осознавая:

Ничто, увы, не повторится.

Сгорят за спинами мосты.

Но кто я, чтобы из "трамвая",

Который в парк по рельсам мчится,

Сбежать, предав свои мечты?

Несëтся тужно, громыхая.

В конце пути – ни шпал, ни рельсов.

Депо с безлюдным тупиком!

До углей прошлое сжигая,

Всю жизнь ищу в себе Умельца,

Чтоб свет зажег над "маяком"…

***

Фальшивый выбор: черное – не белое…

Два катета принадлежат гипотенузе!

Не жизнь все делит на недо… и зрелое,

А сила тяготенья шара к лузе.

***

Кому ты пытаешься что-то сказать?

Глупо

Жить так, словно надо тебе доказать

Трупу,

Что жизнь – это гонка. И стоящий приз!

Просто

Пульсируй, дыши, и еще… Улыбнись,

Звездам!

***

Не разрушай драматургию сна -

Ничто не повторится под луной…

Тебе лишь часть всеобщего видна,

А ты решил, что – в омут с головой!

***

Мы разминулись в паре километров,

Кильватерной струи оставив след.

Качнув крылом, как от порыва ветра,

И тайных знаков в нашей встрече нет…

***

Лето зимнего солнца

Рвется в окна рассветом.

День счастливым билетом

пРОвоДНИКом раздается.

И убегая от мнения

О постоянстве издержек,

Как на дороге подснежник,

Я нахожу откровение!

***

Масло на холст, как на пшеничный

Хлеб, растекаясь, ложится слоями.

Светлое к тëмному, вечное к личному -

Словно расцветшее небо над нами…

***

"Отряд не заметил потери бойца…"

Когда бушевали метели,

Мы пели про яблочко и удальца,

Что вёл нас к намеченной цели.

Но зимы проходят. И новой весны

Открылась вода с ледоходом.

Все – отзвуки прошлой гражданской войны

Борцов за чужую свободу.

Мы мчались к победе, забыв обо всем,

Что пели нам матери в детстве.

И белую простынь накрыв кумачом,

Надеялись скрыться от бедствий.

Но давности срока нет этим делам…

Прощенье – ответ покаянью!

И брата убийце – нет славы бойца,

И нет для него оправданья…

***

"Молоко" стекало в воду, да по самые по "сливки",

Разбегаясь по посуде. Пересуды, перебранки…

Перекрики, да поглядки – как надежные улики,

Что "безветренно" и душно… Все пустые были "склянки"…

А гремели, да звенели, будто впрямь вода святая.

Но обычные осадки – даже с примесью железа.

Млечный Путь – для тех, кто молча Духа дар любви стяжает.

А иначе, бездорожье – будь ты хоть богаче Креза…

***

Кто может знать, что ждет в конце дороги

Того, кто, взяв рюкзак, покинул дом?

Того, кто слов не тратил и тревоги

Свои стерпел, сжигая все огнём.

Не оборачивался, чтобы убедиться,

Что комья горя горы позади.

И, если вновь уже не возвратиться,

Ничто не вырвет образ из груди,

Оставшихся в родном, любимом доме.

Пускай имеет все конец конца!

Но, стоя у Херона на пароме,

Не нужно прятать своего лица.

***

Реши для себя мы вместе, или же нет.

И весла из лодки в гладь воды опуская,

Мы видим с тобой одного маяка отсвет,

Или же лишь иллюзиям потакаем?

И нет ни команды, где все гребут, как один.

И нет ни надежды, что будет достигнут берег.

Слова не помогут – до самых седых седин

Люди (бывает) в ложное что-то верят.

Реши для себя, что важнее всего?

Когда, выходя к причалу отдать швартовы,

Ты ясно увидишь – к цели плыть не легко,

И лишь единицы на этот подвиг готовы.

***

Где те рамки, что удерживают сознание,

От свободного бега за край?

От постылого века за грань?

От нелегкой, стоящей поодаль?

Все внутри… Мы – особенные создания!

В нас пирует то ад, то рай…

То в порфире, то просто – рвань…

Все внутри – такая порода…

***

Кто так же скромен и прост, как сама земля?

Ведая тайны, кто остается спокоен?

Килем, штурвалом и мачтой став корабля,

Кто не боится мелей или пробоин?

Кто напрягая повод, готов ускользнуть,

Все оставив, рвущийся к горизонту?

Кто любит дом не меньше, чем долгий путь?

И потому, не спешит за линию фронта…

Все мы проходим мимо или же сквозь.

Все мы глотаем воду житейской прозы.

Всех настигает врасплох нежданный вопрос:

Стоят нашего смеха наши же слезы?

***

Ходили молча. Рокотом холодным

Не разбудили нас встречавшие апрель -

На байках байкеры, слагающие байки…

О том, что мартовская ждет еще метель.

Не зря ж весна зовется воровайкой!

Прогнозам верить смыла нет погодным.

Не ждали, значит, сонные тетери…