Максим Гайдученин - Сюр цивилизаций. Неотёсанная поэзия (2018 – 00.06.2019)

В душном воздухе летают
Вопли и слова без смысла,
Их глупцы распространяют,
Наполняя смрадью жизни.

Вот его лицо горит
Прямо предо мной —
«Как дела?» – нужно спросить,
Иначе разговор

Не получится хорошим,
Ночью будет он лежать,
Простыню всю изворочит —
Будет фразы вспоминать:

«Что же я сказал не то?
Как же теперь жить?»
А мне, конечно, всё равно,
Я про него
забыл
давно.

Мимо бесконечных рож,
Воздух дико распаляют
(Ты везде таких найдёшь —
На Земле и Лунном шаре)

Молча мимо проходи,
Если не пустой,
Своё слово им вверни —
Оставайся. Стой.

Ты видишь сейчас строки —
Специально для вас написал,
Чтоб каждый из вас многих
Весь крик мой вполне осознал.

С раннего детства тяга к стихам —
Её я не гнал, её развивал,
Теперь принадлежность к разным мирам,
Чтоб, по воле своей, их я менял.

Я знаю, конечно, я странный весьма:
И как гражданин, и как человек —
Ни дня не могу провести без письма,
И дай мне хоть век —
Без поэзии жизни нет,
И без неё сто лет
Променял бы на двадцать семь,
Но с ней —
Ничто не мотивирует жить сильней.

Я болен этим – это всё, во что я верю,
Но, чтоб стереть улыбку с многих вас,
Я не готов потратить ни мгновенья,
Ни уголька затухших фраз,

И, если вы читаете всё это,
Значит вы в курсе, что живёт внутри.
Подумай об одном – что говоришь поэту,
Потом остатки мыслей собери

И, наконец, пойми,
услышь и внемли
Воплю о том, что тягостно мне здесь
Слушать ваш бренный детский лепет
Или большую, грубую, но лесть.

Пишу стихи, но в постоянном страхе
За то, что можно разучиться их писать,
Поэтому напуган сильно вами,
Поэтому очень люблю молчать!

Теперь ты знаешь всю историю, о, путник!
Который через жизнь мою идёт —
Надеюсь, ты не слишком глупый,
Чтобы продолжить свой ужасный гнёт.

Что сподвигло тебя им стать?
Неужели врождённая ненависть
И любовь других омрачать,
Создавая свою е́репись?

Может быть, не способен писать
И не хочешь, чтоб другие способны?
Что осталось? —
критиковать
Тех, кто пишет свои работы.

Если б вас все творцы боялись,
То культуры б не было вовсе,
Если б все пред копьём преклонялись,
Было б скучно и одиноко.

Те писатели, что порицанья
Не сдержали, те под давлением
Многих мелких и злых полицаев
Стали глупым столпотворением.

Ещё бы, ведь творить по стандартам —
Это значит: смотреть на ветер,
Ну а в чём тогда прелесть с азартом?
Для чего тогда быть поэтом?

Чтобы рифму писать,
зазубривши
Список тем и того как слагать?
Но тогда
никогда
не стать
выше —
Лишь стремиться попасть
в авангард,

А когда он попал, то десятый,
И тогда лишь он может понять,
Что пришёл туда,
куда
надо,
Но не в место, куда
вела страсть.

Всё случилось под чьим-то мнением,
Под чужим сумасшедшим взглядом,
Оттого ты не трать времени,
И засунь свою критику в лаву.

Пусть она там долго дымится,
Пусть она там долго горит,
Коль без дела тебе не сидится,
То ступай на завод машин.

Поработаешь там месяц,
Проработаешь там два,
И забудешь о глупой песни
«Как оценить творца».

Я хотел забыть о том, что поэт,
И прикинуться пи́сарем,
Но душа свела всё на нет
Одним быстрым выстрелом.

Одна моя поэма в стихах
Больше, чем целая книга,
В которой поговорим о столах
И прочее мыло,

Чтобы набить объём,
Проза – вода с камнями,
Я легче в мире своём
Скажу всё двумя строками.

Сочувствую авторам бедным,
Что из себя давят,
Откройте стишок – мгновенно
Вы унесётесь в дали.

Сейчас не хочу переводов,
А раньше, признаюсь, хотел
Громким монетным звоном,
Но позицию пересмотрел.