Гено Вик Джи - Архетип алоэ. Стихи и иллюстрации

Я знаю, грустные люблю писать стихи,
Не знаю, много ли так любит делать,
Но, не могу я не писать, как не крути,
Меня не переделать, что поделать…

Люблю сейчас я, почему – то, грустные слова…
Быть может, так реанимирую себя,
Но ноль реакций…

Хотя, вру, реакции бывают,
В них, уже, свободна,
Нет тех реакций, проявлений
Соответствий ожиданиям,
Могу писать, я думаю, о чём угодно,

Ты в этом, зритель, помоги.
Хочу за раз выплёскивать всю боль, что
Затаённо спит на дне колодца,
Делюсь, каков был мой восторг,
Когда, на дне, я, ясно, обнаружила
Два солнца.

Кто они? А будут ли любить мои стихи или,
С ума схожу, в привычном смысле…
Я много написать мечтаю о любви,
О счастье и истории о близких,

Когда я до конца приму
– они простые люди,
Какой приправой их не присыпай,
При выдаче, на блюде.

А как на улице тепло!
Хочется соседской бабушке ходить
– пусть ходит.
Мне, этим летом, очень повезло:
Побыть одной, одеться по погоде.

Не нравится мне жить с семьёй,
Не буду я скучать,
Когда проявится в странице паспорта
Об изменении фамилии печать.

Я думаю, …что, это выход. На новую ступень.
Избавиться от их давления и общего присутствия
В малёхонькой квартире.

Хочу попробовать другому,
С собой в паре,
Давать свою любовь и направление,
Как гениальный игрок на гитаре.

Как будто я застряла, да.
И, этот, застревания, момент,
На пользу мне, на благо, он хорош,…
Но, почему – то чувствую (Ах, да, … «Дуальность»)
Словно нож у горла! … В горле нож.

Мне не дают здесь говорить.
Я здесь – ребёнок.
Ладно, пусть.

Я буду через силу, наслаждаться, значит,
В это время,
Складывать слова в стихи,
Ведь радость – та же грусть.

Назад, отсюда, не вернусь.
Как камень, до последнего, не сдвинусь с места!
Пойду, сейчас, на землю приспущусь
И приготовлю пиццу,
Только разморозится, пускай, на кухне, тесто…

И, вот, я здесь, я в самолёте.

Я бессердечною была.

Была и я, наоборот, воспользованна,
Бессердечно.

Сейчас, же?
Будто обнимает жизнь.

Я плакать хочу чистыми слезами.
Моя иллюзия кричит: «Вернись!»,
Преследует меня пятами,

Ты – просто он, что же такое?
Передо мной сидишь, другой.

«Ни слова…» – говоришь.

К тебе, как к сыну, я была…,
А может, ты хотел, чтоб девушка, как мама…

«Ты – просто временный товар…».
Жестоко.
В голове, ну, тут же, для «в ответ» :

«Прощай, разыгранная драма. Я прощаю.
И, как правило :
«Прощай…»

В ушах звенят её слова!
Да так! Что, кругом голова…

Не мама, а чудовище.
Ни разу не пиратское сокровище.

Зачем она мне показала все обиды?
И весь гнев…

Зачем она, такая…, дочку ранит…
Пишет гадости,
Любви не дарит,
Только… смех!

Сколько раз пытались родиться стихи…
Столько раз я не слышала голос свой…
Это центр скопления музыки,
Что, как синяя ручка моя,
Льются, снова, рекой.

Интересный стиль, но
«Болтушка», такой.
Как качели, шестого числа.
Я тебе пропою :
«Я не нарушу твой покой» и
Пойду на свои места.

Погоди, а мест – то всегда два,
Иди сюда, не сливайся с толпой,
Пускай идут в свои года,
Мы им помашем рукой.

Всё! Я, кажется, всё поняла…
Это ты, во мне, говоришь…
Пожалуйста, послушай сердце своё,
И, даже, во сне, когда не храпишь.
И я, и я, сердце твоё!