Всё это было…
Поэзия, мои друзья, скажу, не вздохи
За дух поэзии скажу сейчас два слова,
И не к лицу поэту примитивный стиль.
Высокая метафора… поэзии основа,
А не из чувства высосанный пыл.
Симфора с символом и синекдоха,
То лишь соотношение целого на часть.
Поэзия, мои друзья, скажу, не вздохи,
А труд души, поднятый словом пласт.
Я за высокий дух поэзии и силу слова,
За чудо, что поэзией привыкли называть.
Метонимию применять готов я снова,
Причину следствием притом не заменять.
За дух поэзии, за то, что сердцем зримо,
И за источники духовного, что носим мы,
Стоял, стою и чудо не проходит мимо,
И истины простой строкой несут умы.
За дух поэзии…
И с край дорог к тебе, ты знай, вернусь
Прошу, оставь душе сейчас её страдания,
Надежды терпкий вкус и боль потерь.
Порвётся нить иллюзий, ну а понимание,
Вернёт награду дней, ты в это верь.
Мне сладко думать, что ты есть на свете,
Что души наши в днях не разошлись.
Что за её величество любовь они в ответе.
Не уходи, а ночью сновав мне приснись.
Будь для меня наградой в этой жизни
За нудность дел и за усталость дня.
Познанья о любви они бывают книжны,
Прошу, ты научись любить, любя меня.
Меня ты назови сейчас своим любимым,
И с край дорог к тебе, ты знай, вернусь.
Ты шепчешь мне… и я хожу счастливым,
И от порога уходя три раза оглянусь.
Мне сладко думать…
Рисунок счастья этот годы составляет
В просвет двери рисунок счастья,
Где тонкий абрис талии… на свет.
Безумство встречи, поцелуи и участье,
Тобой, мой друг, рождён на свет поэт.
В плечо ты плачешь, а потом смеёшься,
На взрыве чувства трудно так писать.
Года моей любимой есть и остаёшься,
Твой след готов я часто целовать.
Уехал в южную страну и не вернулся,
А после госпиталя в жизни все сменил.
Превыше служба и я в чём-то обманулся,
Любовь к тебе я через годы сохранил.
Рисунок счастья этот годы составляет,
Я снова прихожу… в просвет дверей.
Что время? Девочка другая… открывает,
За тот просвет плачу я жизнью всей.
Рисунок счастья…
Ты пахнешь пеною морской, всегда юна
Керкинитида – в судьбе ты поэта,
Как имя Евпатор, под сердцем звучишь.
Ты Гекатеем Милетским когда-то воспета,
От Геродота на камне у моря стоишь.
Одной тебе пишу давно свои творения,
Мгновением быстрым по картинам сна.
Для сердца ты, волшебное явление,
Ты пахнешь пеною морской, всегда юна.
С тобой связала нас судьба когда-то,
И золота песков твоих хватает всем.
Люблю бродить по берегам среди закатов,
И город старый мне родной совсем.
Над Чатырдагом ветер кружит южный,
О вечном счастье чайка мне кричит.
И в этот поздний вечер тихий и чудесный,
Моя душа к твоей, морской, летит.
Керкинитида…
На холст Ваш образ под Зюйд-ост писать
Я охрой светлой напишу весны рассвет,
Густым кармином кровь последнего заката.
Белилом с сажей нарисую Ваш портрет,
Мадонну хром -кобальтом и на небо врата.
И радугу, что встала над крутой волной,
И назову то чудо – чудом восьмым света.
И этот неба знак я назову своей судьбой,
Чтоб смыслы знать, корней немых ответы.
Весною Крым цветет пером не описать,
Легенды Крыма волна скалам шепчет.
На холст Ваш образ под Зюйд-ост писать,
И вяжут узы те, что не бывает крепче.
Я видел, в небе охру золотую жгла заря,
И зелень умирала скал в палящем зное.
Этюдник мой хранит, что написал вчера,
Вы, прочитали, милый друг, совсем иное.
Я охрой светлой…
Не видел раньше я такой стриптиз
Скажу… какая Вы загадочная мисс,
Насколько тонко Ваш очертан ротик.
Вы, по-английски мне сказали плис,
Прошлись, изящно выступил животик.
Добавлю, что талант такой немногим дан,
Изящна тайна… в Вашем исполнении.
Вы, мисс – очаровательный обман,
Неподражаемы в своём значении.
С бородкой на лобке богиней предстаёте,
Как кошка мягко прыгнули в постель.
Вы не тепло… свою Вы душу отдаёте,
Когда танцуете под мой вечерний хмель.
Какая Вы… непредсказуемая, мисс,
Нет прошлого, есть Вы в своём явлении.
Не видел раньше я такой… стриптиз,
Ну, а в любви, Вы, безусловно, гений.
С бородкой на лобке…
Опять разлука и пишу тебе письмо
Опять разлука и пишу тебе письмо
В сонетах, в строчках истина таится,
Читать дальше