Сергей Кравченко - Мерцания сознания. Поэзия арт-психологии измененных состояний сознания

Я предчувствую наше грядущее, будущее.
Ничего-то в нём нет привлекательного.
Останавливаюсь, замираю, впадаю в депрессию.
Всё валится из рук, теряю ловкость, аппетит,
Весь мир стал серым…
И надо ли меня и мне подобных с пассивности такой кому-то выводить?
Мы чувствуем, предчувствуем, предвидим и предвосхищаем.
Мы падаем в болото, тупеем в сумерках небытия,
Мы связаны виной и совестью перед потомками.
Мы умираем с открытыми глазами,
Всматриваясь в даль.
Мы жаждем увидать там что-то подающее надежду
В полях, в лесах на тысячи километров,
В морях, в озёрах, в реках и в ручьях,
В растянутых дорогах на полмира, в обочинах,
В деревьях, в птицах, в рощах и в цветах,
В деревнях, в городах, в посёлках, в хуторах,
В мужчинах, в женщинах, в детишках, в стариках,
В шахтёрах, в плотниках, в водителях, в учителях,
В врачах, в торговцах, в строителях и в полицейских,
В электриках, в сантехниках, в чернорабочих и в инженерах,
В актёрах, в космонавтах, в военных, в журналистах,
В идущих, в спящих, в едущих, в летящих,
В умелых, в ловких, в чистых и не очень,
В учёных, в неучах, в смекалистых и в глупых,
В смеющихся и в грустных, в задумчивых и в суетных,
В забывчивых и в помнящих, в активных и в пассивных,
В здоровых и в больных, в одетых, в обнажённых,
В голодных и в пресыщенных, в хмельных и в протрезвевших,
В озлобленных и мирных, в молящихся и в атеистах,
В склонившихся весь день и ночь, зимой и летом, осенью, весной, под солнцем, в стужу, в зной и в слякоть,
Во время мирное, в войну и в смуту.
Мы ждём,
Мы ждём, того не понимая,
Что скрипнет дверь и распахнётся небо…
Мы ждём оттуда Глас…
И Суд над нами.

На пасеке – вне времени весной.
Пчела сто миллионов лет назад уже летала
И собирала мёд, и падала, и умирала.
И после человека
Она всё так же будет приносить нектар,
Кормить своё неутомимое потомство,
Отстраивать и охранять гнездо,
Прислуживать своей царице…
И может, сохранится
В её сознании бездонном,
Что человек когда-то рядом жил,
Питался рядом, управлять пытался,
А иногда безграмотно служил…

В начале жизненной тропы
Нам думается: главное —
Познать, почувствовать, увидеть, пережить!
И для такого дела, смысла, цели
Мы расточаем всё здоровье, время, деньги.
Для опыта спешим,
К познанию стремимся,
Страдаем, бегаем, сидим упорно,
Летаем по планете, служим,
Мечтаем, унижаемся, болеем,
Работаем, влачим существование,
Роняем в грязь лицом, лежим и поднимаемся,
Склоняемся и, наконец, повелеваем.
В страстях познания расходуется жизнь.
А к середине или на закате
Всем сердцем, всей душой
Вдруг понимаем,
Что нет главнее и сложней задачи,
Чем выразить и передать себя другим.

Вначале к опыту стремимся мы
И в этом видим смысл единственный.
Потом весь жизни смысл,
Чтоб поделиться им.

Летним утром городок мой был в тумане.
Силуэты деревьев и домов, птицы ныряют в облаках…
Шум ранних машин на дальней дороге доносится.
Пропел где-то петух на соседней улице…
Над головой проступает ясное голубое небо,
И солнце пригревает всё сильней…
Капельный пар осыпается на землю, на траву и цветы…
Становится светлее и теплей.
Природа просыпается.
Я и сам всё больше просыпаюсь…
Остатки снов уходят вместе с туманом.
Зелёный тёплый чай с лимоном и мёдом окончательно всё пробуждает.
И только дальный горизонт, где речка, изогнувшись, уходит к лесу,
Прикрыт ещё остатком таящего облака.
Оно пытается во что бы то ни стало уцелеть и приподняться к небу,
Но тает, исчезает на глазах, как сон.

Собралась груша расцвести,
Но снег весной её засыпал,
Прикрыл листочки клейкие,
Остановил её расцвет.
С собой сама природа спорит,
Нет в ней согласия, единства,
Противоречия одни, конфликты.
Я часть её
И так порой мечтаю о цельности души.

Вначале было слово.
Потом – большая череда событий.
Потом, в конце всего на свете, появился я.
Теперь во мне всплывают мысли и слова.
Слова, что могут породить события,
Слова, что могут изменить мою судьбу,
Слова, что могут жизнь других менять.
Слова, что могут всё творить, вести, крушить и созидать.
Слова, что не мои, они идут из глубины души,
Слова из бездны мозга мироздания.
Слова, слова, слова, слова…
Я их пишу и я ли это?
Какие смыслы,
Жизнь какую им суждено создать?