Анатолий Шамов - Святость дружбы. Философская и любовная лирика

И вижу снами… будущей свою страну.

Технологичен век и нет в нём места зверю,

А утром вам, я эти строчки напишу.

Бывает, в снах я вижу Русь иною,

На двадцать вижу Русь я лет вперёд.

В цвету земля под северной ЗВЕЗДОЮ,

В укладе новом счастлив мой народ.

Я верю…

За выслугою лет погоны с тобой сняли,

Работы на гражданке… сразу не найти.

Ты, помнишь, мы себя потерей ощущали,

И надо было начинать с нуля и всё пройти.

Мой друг подался в бизнес, я – в юристы,

Шутка судьбы… игрок из нас лишь я.

В делах не игроки – никто, хотя плечисты,

В приоритете… суд, и Бог нам всем судья.

И круто жизнь с тобой нас разводила,

На прочность дружбу испытала и не раз.

Она нам радость в бедах и не раз дарила,

И помогает выстоять вдвоём… сейчас.

С тобой, мой друг, нам выпало немало,

Осталось чувство справедливости, что единит.

Проблем с лихвой нам каждому хватало,

А святость дружбы сердце век хранит.

Мой друг…

Я жду, красивая, свидания с тобой,

Душа моя предчувствием полна.

Любовь в сравнении с детскою игрой,

Победой двух закончиться должна.

Я счастья жду, и ночью мне не спится,

Твоя душа, она к моей пришла.

Им вместе хорошо, а по небу возница

За гриву лихо тащит белого коня.

И шепчут что-то, за окном созвездья,

В настрой души …видения чередой.

В видениях ангел появился с поднебесья,

И что-то чертит в воздухе рукой.

С зарей созвездия, вдруг, уходят,

И утомлённая душа пусть чуть уснёт,

А утром мысли, чувства, снова бродят,

Душа трепещет и приход твой ждёт.

Я жду…

Календарь, и листва опадает,

Осень женщиной видится мне.

Дни бегут, и душа всё прощает,

Всё, что чудится в странном сне.

Дождь вином по лозе стекает,

Полстакана оставлю друзьям.

Ветер с ивою нежно играет,

Осень, что я оставил годам.

Ну, а ты на пороге мне скажешь,

Возвращайся из странствий в дом.

Возвращайся любым, нищим, даже,

Путь поэта без роз с серебром.

Эти дни, запах женщины милой,

Всё оставлю… в дорогу пора.

Ты была для меня гибкой ивой,

Нежной девой была ты вчера.

Дождь вином…

Убит поэт… пусть, скажут: пуля дура,

Формулировок много, револьвер один.

Случайный выстрел… прокурор закурит,

Убит ещё один России верный сын.

В основе исчисления нет исходных данных,

Есть только «нужные», получен результат.

Поэт аполитичен… в разговорах тайных,

Известно, что перо не штык, а умер, как солдат.

Вернётся он в страну не дураков, а гениев,

Страны, что так и не вернулась с той войны.

И через сто веков… вновь в бой, наверное,

Да, были у России, есть и буду верные сыны.

Есть беспредел и будет, гибнуть люди чести,

На попранном достоинстве стране не устоять.

Неоднозначно время, пусть в «заделе» вести,

Инакомыслье… продолжают убивать.

Убит поэт…

Горит листва дворами городка,

В огне сгорают чьи-то отношения.

Стихи бросает на огонь моя рука,

Горят листки, но не стихотворения.

Остались мысли в чьих-то головах,

Остались книги, истины и откровения.

И дело не в написанных стихах,

Нет, не горят в огне стихотворения.

Прошу тебя, оставь и… не спасай,

Ошибки прошлые сжигает память.

Следы огня с листком не оставляй,

Проглотит мысли прошлые те пламя.

Не надо, не зови любовь из сна,

И не спасай листки те с пепелища.

Горят пусть имена, без чувств, лица,

Всё главное осталось в притчах.

Горит листва…

Афганский бой, здесь нет фронтов,

В ущелье скал слепая смерть таится.

А там, внизу, следы чужих грехов,

Дувал разбитый и кишлак дымится.

Нас ихний снайпер в землю жмёт.

Приказ взять перевал приказом остается.

Еще немного – смерть из гор уйдёт,

Птурсы пошли, гранит ущелья рвётся.

Душманы обступают, ствол кипит,

И магазин последний мной перезаряжен.

И во спасение слов нет, нет молитв,

Я ранен, и закат под кровь окрашен.

В ущелье бой, нет здесь фронтов,

С набегом половцев набег такой сравнится.

Дух воинский славян прошлых веков

Вот- вот во мне и должен проявиться.

Афганский бой…