Виктор Серов: Тверские перекрёстки. Стихи. Выпуск 2

Осень, яблоки, Достоевский…
Облака словно в храме фрески.
На пустынных дорожках сада —
След недавнего листопада.
Куст смородины, гроздь калины,
Потускневшие георгины…
Плачет жимолость у забора:
«Ох! До лета ещё нескоро!»
Листья с яблони облетели,
И скучают в углу качели.
Пухнут яблоками карманы,
И прочитанные романы
Наполняют сознанье смутой,
Но в душе светло почему-то…
Волшебство ль страниц пожелтевших,
Хруст листвы, почти облетевшей,
Или краски цветов осенних
Создают моё настроенье:
Запах осени. Привкус грусти…
Сердцу милое захолустье,
Дух России, льняной, посконный,
Православный и забубённый;
Странных образов вереницы,
Перечитанные страницы
На скамейке под старой сливой…
Томик классика прихотливый,
Помутивший моё сознанье;
На окошках горшки с геранью,
Ароматы яблок сушёных,
На мансардах меж рам оконных
Белоснежные занавески…
Осень. Яблоки. Достоевский.

Сонный город, под шум ветров
Заплутает в сети дорог.
Из огней золотых тонов
Робкой нитью сплетет венок.

Яркой кистью каймой цветов
Свод небесный украсит в срок.
В синь каналов шагнет и вновь
Тьму развеет туман-дымок.

А в мерцании – тень мостов,
В отражении – слов поток.
И в тиши твоей, в ритме снов,
Зарождаются звуки строк…

Тихая Родина… Гроздья багряные
Красной смородины, сладостно-пряные.
Тают в излучине нити туманные,
Смотрят задумчиво окна усталые
Старой усадьбы, где ивы печальные
Ветви склонили над быстрыми водами.
Утро проснулось, с небесными сводами
Соприкоснулось. Я здесь благодатными
Мыслями полон, я трав ароматами
Вновь зачарован… Сердцами желанная,
Переливается Русь первозданная…

Умоет ставни проливным дождём,
Уставший август одарит прохладой.
Вчера, сегодня, вечно что-то ждём.
Порой, не замечая то, что рядом.

Пройдётся август с золотым зонтом,
В тени аллеи городского сада,
И подмигнет приветливо лучом,
Отдав тепло, и на душе – отрада.

Дыханье лета август унесёт,
Об этом сожалеть, поверь, не надо.
Он календарный лист перевернет,
И новый день – в круженье листопада.

А я печаль мешаю в чае ложкой,
Ловлю закат, что лепестками сложен.
Осенний сон крадется осторожно,
И зажигаются гирляндами огни…

Сентябрь совсем ко мне не расположен,
Он боль унять немую не поможет.
Рябиной алой будто заворожен…
Но – заиграют красками златые дни:

Октябрь – переменчивый прохожий,
Он станет шелестом аллей дороже,
Багрянцем улиц городских, пригожих,
Закружит огненными вихрями листвы…

Осенний холод душу растревожит,
Он станет сумрачным виденьем. Всё же
Невыносимо на ноябрь похожим,
В переплетениях и сумраках судьбы.