Таня Станчиц - Солнце сквозь. Стихи и рассказы 2008—2021 гг.

МОЛОДОСТЬ. Тоска-печаль
недоверий, неприятий…
И опять безумно жаль
дней, прошедших без объятий…
С кровью выплакана ночь
сожалений, состраданий…
Но всему награда – дочь!
Радость, нежность, оправданье.

ЗРЕЛОСТЬ. Шок: отрежут грудь!..
Плачь вовнутрь, ломая пальцы!..
Сумасшедшие чуть-чуть,
мы отплясываем танцы
в онкоцентре, подхватив
все свои бутылки-трубки!
Под Сан-Ремовский мотив!
Мы – живые! Мы – не трупы!..

СТАРОСТЬ. Угасанье сил…
Всё трудней восстановиться…
В небе – трепыханье крыл.
В облаках – родные лица.

Как вы, милые, одни?..
Ангел мой – не безоружен:
выпадающие дни —
тоже для чего-то служат.

Когда уходит один из них —
людей любимых, незаменимых —
чернеет солнце в глазах твоих…
И боль разлуки – невыносима.

Всё потому что замены нет
такому смеху, такому взгляду.
Таким беседам… А как же те?!
Те, что остались с тобою рядом?!

Других любимых не видишь ты:
все мысли, чувства – с одним остались.
Его надежды, любовь, мечты…
Его страданья, труды, печали…

Проходит время. И вот опять
родное сердце остановилось…
И ты боишься себе сказать:
ах, почему я… недолюбила…

Я умирал в бою сто тысяч раз
под пулями, осколками, штыками.
Друзья мои уже за облаками —
безмолвные, но молятся за нас…

И через много, много долгих лет —
себя увидят в мае на портретах,
в руках детей и внуков… Чудо это
как будто говорит, что смерти нет.

Я был. Я жил. Сестрёнку защищал
от местных хулиганистых мальчишек.
Я добровольцем на войну попал,
засунув бронь свою за голенище.

Я просто военкома упросил,
от матери сбежав. Прости, родная!
И я друзей из боя выносил.
И кровушки своей хлебнул до края.

Приснитесь мне, серебряные сны!
Сосновый лес, что солнышком просвечен…
Как страшно умирать в конце войны!
Да и в начале, видимо, не легче.

Есть такие люди – Господи, их прости! —
для которых любая женщина – стерва. Сука.
Будь ты хоть Мадонной. Хоть ангелом во плоти.
Это просто явленье природы. Такая штука.

Есть такие люди – Господи, пожалей! —
для которых чужая кровь – что в реке водица.
А по роже и не подумаешь, что злодей.
У злодеев нередко бывают красивы лица.

Есть такие люди – Господи, сохрани! —
для которых чужие слёзы – бальзам и пряность.
Всё премудро устроено… Значит, нужны они.
И пора бы привыкнуть, что это совсем не странно.

Человек не виноват,
коль родился он с уродством.
Каждый чем-нибудь богат.
Подлостью ли, благородством.

Может, зависти мешок
малышу припёрла фея.
Может, радости горшок.
Флаг героя. Нож злодея.

Может, ревности рюкзак —
ко всему! К столбу, берёзе!
Может, избранности знак.
Склонность к пошлости и позе.

Заболел – ты виноват.
А поправился – так дважды!
Так-то… Не печалься, брат.
Всё кончается однажды.

Правда – в щедрости сердец.
В нежности, что непритворна.
Так говаривал отец.
И поверить – не зазорно.

Поведав о страданиях своих,
не думай, что завистники отстанут.
Они клевать тебя не перестанут,
и бить с кривой улыбкою поддых.

Не помышляй разжалобить врагов:
им боль твоя целебна и отрадна.
Поверить трудно, брат? Да надо, ладно?
Я понимаю – сам ты не таков…

Иначе – уязвимые места
откроются пятою Ахиллеса…
Помалкивай, и тихо топай лесом.
Да кто же обещал, что жизнь проста?

Эти кошки на сердце – рыси и тигры…
Всё скребут и терзают – такие вот игры…

Потому что повсюду леса вырубают…
Потому что так много людей погибает…

Потому что подонкам – права и защита…
А их жертвы порою совсем беззащитны…