Маргарита Липартиани - Прозрение

Десятки раз прочитанная осень!
Но что-то промелькнуло между строк…
Там где-то, в постоянстве сосен,
Лукавый заблестел глазок.

Великодушным жестом кто-то бросит
Дорогам нищим золотых монет,
Ответь, как о годах кто спросит:
Нам меньше осеней, чем лет.

Лес, путник утомлённый, бродит,
Беззвучный вечер – его шаг:
Он в жизнь другую переходит,
Он вздох и шорох обращает в знак.

От сна бордового очнулась роза,
Вот ей сейчас бы броситься в бега:
Поля скосили, зимняя осталась поза,
Над голубятнею уже идут снега…

Забыто что-то в постоянстве сосен,
Полжизни потерялось между строк,
А в недочитанную осень
Вороний зорко смотрится глазок…

Уходит август… галерея лета…
Здесь гениальных тысячи картин!
И выбирать потом до самого рассвета,
Нести их в замкнутость квартир.

А мне из всех всего милее эта:
Лазурь небес и синяя вода…
Есть магия смешенья чувства-цвета —
Влюбленность в жизнь сейчас и навсегда!

Карандаш и много свободных линий:
Крыльев, ветра, шагов…
А весной будет цвет: с неба – синий
И зелёный – c влажных лугов.

Много лиц… их претворение,
Улыбок, тревог и слёз,
В вечное, навсегда, удивление
Загадкой, жившей всерьёз.

Много образов…руки рисуют
Из памяти, встреч или снов —
Встречи, память и сны танцуют
В немигающих взглядах холстов.

Много сил, но сейчас важнее
Та: красок, кистей, картин…
Слов и нот может быть нежнее
На картинах дрожь паутин.

Приди мне в весеннее утро,
Приветствием тихим приди,
Забудь про мудрые сутры
И жизнью простой разбуди.

Скажи, что нежнейшего ветра
Полны облаков паруса,
Что в море лучистого света
Плывут золотые леса,

Что самые робкие птицы
Поймали в силки тишину
И самые грустные лица
Румяно глядятся в весну.

Скажи, что дождями умыта,
Нам день нарисует заря
И с этой картиною слиты,
Мы живы будем не зря.

Иногда свобода – наука:
«От чего? Что такое и как?»
Иногда – подобие звука…
Пустого… за грифом «в веках».

Чаще – суть бесконечных утопий,
Демагогий, призывных речей,
Что сложились в тысячи копий
На складе ненужных вещей.

Редко – мудрость, великое знание,
Открытие на пути…
Лучший талант и призвание
Свою свободу найти!

Может, это радость простора,
Безоглядность для чувства и дел.
Может, ладность, гармония хора
Всех, что в жизни встречаются, сфер.

Может, просто дорога без цели
Или цель с изобилием средств.
Или плыть без преграды и мели
В созерцаньи чарующих мест…

Всё пройдёт,
Зимним утром светло и лучисто
Обещанием лучших времён:
Всё пройдёт,
Будет в памяти тихо и чисто
От растаявших дат и имён…

Я и людей люблю таких, как это море:
Неукротимых, с силою стихий…
Себе они верны, а с миром в споре,
Но на рассвете ласково-тихи…

Люблю таких, чтоб с каждою волной
Меняли своей жизни берега…
Чтобы, мечтой красивы под луной,
Такими оставались бы всегда.

Люблю таких! Как это море!
Зовущее к себе десятки лет…
И в каждом жесте, каждом разговоре
Соль правды и небесный цвет…

Осень мелодию наиграет
Знакомую… каждый год
Золотые ноты срывает
Ветер. Вариации непогод.

Осень акварели пишет
Разные… но сюжет один.
Подумает «я тут лишний»
Кто-то. Это тот самый «сплин».

Осень исходит стихами
Пронзительными… и знобит:
Казалось, совсем стихает
Всё. И снова теперь… болит.

Может быть, нарисуешь тот вечер у моря:
Цвета моря цветы и влюбленную в берег волну,
Облаков перламутр в предзакатном растворе
И едва различимую в небе луну.

Или: площадь, хрустальные капли дождя,
Фонари, нескончаемый праздник вина,
Тех двоих: певших, в пьяную ночь уходя,
Тех, которые выпили радость до дна.