Александр Малашенков - Осколки раненой души

Я теперь, не один в этом мире,
Да и мир мой теперь – это ты
И в души моей тесной квартире
Расцветают весною цветы.
Расцветают – твоею улыбкой,
Блеском губ, до не-можно родных,
А что было нелепой ошибкой
В небесах не оставит пусть штрих.

Я теперь, не один в этом мире,
Ты в ночи тихо рядом сопишь,
Каждой чёрточкой, в трепетной лире,
Мою душу в ладонях хранишь.
Аромат твой – предвестник покоя
И когда открываю глаза
Убегают слеза за слезою
Позабытых дорог образа.

Я теперь, не один, да и нету
Больше – я в параллелях миров,
Мы нашли – ту с тобою планету
Где спокойно уйдём под альков.
Твоим чувствам – отдамся навеки,
Душу бережно буду хранить,
Наконец-то нашёл человека,
Что без памяти буду любить.

Откуда взялись, не знаю,
Те строки о синем небе,
О встрече в далёком мае,
О белом, в лохмотья, снеге,
О речке, что за окошком
Журчит в переливах струек,
О будущем и о прошлом,
О каплях весной сосулек.

Откуда звучит, не понял,
Тот шёпот в ночи и сердце,
О жизни и о погоне,
О в доме открытой дверце,
Но льётся он между прочим
Бальзамом на боль ошибок,
Ломая порой межстрочьем
Тот путь, что неверьем зыбок.

Откуда стучится в душу
Прощеньем былых побегов,
Надеждой расплавив стужу
Под сенью своих огрехов,
Дождём теплых капель – счастьем —
И искренностью улыбки
Тот голос святым причастьем,
Что между слогов в избытке.

Откуда пришли – не ведал.
Отсутствуют признаки правил,
Я просто душой не предал
Тот путь, что мне Бог оставил.
И небо горит огнями,
И вера в душе с надеждой,
И, нежно струясь слогами,
Стихи о любви безбрежной

Текут в переливах счастья.
Бывает, не всё так грустно,
И признаками участья
И верой – как жить нам нужно…

Ты опять разрушаешь свой мир.
На одном краю -правда и ложь.
Где-то болью рифмуешь ампир,
Поцарапав надсердием нож.
Где-то просто залит по края,
Обрекая в иллюзиях миг…
Улыбнуться искрой, не тая,
Из любви обретая постриг.
На которой версте перекрест?
Из каких время сложено глаз?
Над перстами судьбы перехлест
Одиночеством пройденных страз.

Ты опять разрушаешь свой мир,
Каждым чувством желая гореть,
Обрекая пророчеств пунктир
В изначально короткую сеть.
Берег видно, но надо доплыть,
Не скажу, что так тронуло пульс,
А в душе и мгновеньях любить
Нам предрёк и Аллах, и Иисус.

Ты опять разрушаешь свой мир.
До страниц переписан проект.
В перекрестье звенящих секир
Кто-то галочкой ставит объект.
И шуршит под ногами песок —
Крест тяжёлый, но кто сколько смог:
Кто – в петле, ну а кто-то – в висок
Снова взводит щелчками курок…

Ты опять разрушаешь свой мир…

Прости меня за любовь,
что так тебе не нужна.
Прости за внимания дни
и нежности полные строки.
Прости за мои цветы,
за жизнь, что и так сложна,
За сны и мечты о тебе
в такие зажатые сроки.
Прости дни и ночи в слезах,
в надежде мои слова.
Прости лишь за то, что вдруг
на свете я появился.
Прости за те мысли внутри,
что вертит моя голова,
И что так безумно в тебя
я в эти минуты влюбился.
Прости каждый сердца стук,
вдох-выдох мои в тишине.
Прости, что я жив сейчас
и в небо молюсь упрямо.
Прости за огня пожар,
как будто бы на войне,
И вектор одной судьбы,
что я выбираю, – прямо.
Прости нашу встречу тогда,
когда не пришёл наш час,
За тот поцелуй, как в бреду,
и снятые прочь одежды.
Прости за тот счастья миг,
что свёл вдруг с тобою нас.
Но знай, что не будет уже
теперь, как когда-то прежде.

Я мешаю вам жить, в своих чувствах порой задевая,
Ваших рек берега, оголенных в испуге ресниц,
На абзацах историй, что я так давно соблюдаю,
Вижу нежную суть пожелтевших и рваных страниц.
Вновь иду в никуда, но любовью мне выданный компас,
Направленье хранит и испуг твой уже бережёт,
Я летаю в тебе, ведь в тебе очарованный космос,
От надежды моей мне дорогу к тебе стережет…

Меня убивает безропотность будней.
На каждом столбе отрывной календарь
Рисует абзацы наигранных блудней,
Сложив поклонения новый алтарь.
На каждой нашивке красуется номер,
За новым примером застукан ответ,
И ночь, утопая в таинственной коме,
Рисует сквозь сумрак луны силуэт.
Мне давит на грудь безысходность сомнений,
Разлитых повсюду для ваших услад,
Ваш, кровью людей окропляемый гений,
Тут снова устроил франшизы парад.
И снова, овитая кольцами змея,
Содрогнется в муках агоний судьбы
Одна не простая совсем панацея
И формула, где мы со смертью на ты.
Нам крылья дают насладиться полётом,
Но, тут же подрезав, кричат: «Приземлись!»
Окончены ваши декадные квоты
На право, на правду и даже на жизнь.
И время листает страницы историй,
И снова победы, и вновь косорог.
В иллюзиях ваших гнилых аллегорий
Пророчеством русским проснётся восток…