Алексей Шарычев - Повесть о сокровищах

Минуты жизни смутной

Уходят в никуда;

Дано нам время скудно,

Стекает, как вода

Сквозь пальцы,– мимо, мимо

Бежит она, уносит

С неотвратимой силой

Сей краткий миг. А после?

Что будет после с нами,

Когда уйдём от сюда?

Объяты снова снами,

Как и при жизни будем,

Иль пробужденье обретём?

Мы всё поймём, когда уйдём…

Ну а сейчас, схвачу мгновенья

И в строки рифмой загоню,

Чтоб следующие поколения

Могли читать мечту мою.

Сейчас сижу я у окна

За письменным столом,

(Который мы теперь зовём

Компьютерным). Одна

Терзает меня мысль,

Тревожит мою душу,-

Чтоб в буквах воплотился смысл,

Чтоб слог я не нарушил.

И льётся быстрою рекой

Моя поэзия шальная,

(Ведь я поэт, я это знаю,

А не рифмач такой сякой).

И думаю я в этот миг,

Что мне писать,

Что нового в свою тетрадь

Мне рифмой бодрою воздвигнуть?

Повесть только что осилил.

Может, новую начать?

Во мне бушует нестерпимо

Могучая, лихая сила

И заставляет расплескать

Себя через чернила.

И начинаю я писать,

План абсолютно не имея,

Но смотришь, и уже затея

Вдруг начинает выступать

Строкою стройною в тетрадь…

Я и затеи не имею,

Как бы мне это вам сказать…

В общем, пишу я, как умею,

Ваше же дело – прочитать.

Глава 1. Числа

В мире много дней ненастных,

Как и солнечных, прекрасных;

Выпадает всё на долю

Человеку в этой сказке.

Уже двадцать первый век

От Христова рождества

Бродит этот человек

По просторам жизни-сна.

(И до этого бродил

Столько, сколько видом был).

Мы же, обратим вниманье,

Всё-таки, на современность,

И начнём своё сказанье,

Описуя современность

Двадцать первого столетья;

В нашей матушке-России

Свою песню буду петь я.

Рифмой мало говорили

В нашу новую эпоху

О чём-либо; нету стиля

И поэты пишут плохо.

Мне же, думаю, по силам

Рассказать вам будет повесть.

Ну, читатель, приготовьтесь,

Я сейчас обдам порывом

Вдохновенья своего

Ваше тело и сознанье;

Чувствуете, понесло?

Словно ветер я летаю

На страницах своей книги…

Но отвлёкся, начинаю,

Кстати мы поговорили

Тут о ветре; наш герой

Был ему как будто свой,

Плыл свободно в этом мире,

Чувств глубоких не питая

Ни к чему вообще на свете;

В жизни пребывал, как ветер,

Что бесцельно пролетает

По вселенной бесконечной,

Рассекая вихрем вечность.

Как мы назовём героя?

Ну, пусть будет он Андрей.

В новой повести своей

Это имя мне подходит.

(Главное, чтобы читатель

Не спешил отождествлять

Лиц, которых, как создатель,

Автор будет представлять

В этой книге, с ним самим.

Есть, конечно же, черты

Свойственные только мне,

Отражённые во вне

На страницы, но они

Лишь картину дополняют,

Остальное же, включает

Только вымысел в себя.

Это к слову я, друзья,

Дальше повесть продолжаю).

Шёл Андрею третий год

В третьем жизненном десятке.

Жил он, в общем, без хлопот,

Развивал свои задатки,

Но талантов не имел.

На работе он корпел

Изнуряющей и гадкой;

Был он в «Яндексе» редактор,

Или, что-то в этом роде.

Жизнь влачил пред монитором,

Но мечтал всё о свободе;

Был собою недоволен

И не радовался доле

Предоставленной ему

В этом мире. Одному,

Этот путь казался горьким,

Был Андрюша одиноким,

Сиротой по жизни был.

Он квартиру получил

После школы-интерната

И с тех пор один в ней жил.

В помещении небогатом,

Даже скромном, аккуратно

Наш Андрей хозяйство вёл

От зарплаты до зарплаты.

То, что было у него

Он добыл трудом тяжёлым;

Грузом на него легло

Прямо сразу после школы

Беспокойство о доходах.

Он и грузчиком работал

И кассиром, и таксистом,

И охранником; в заботах

Проводил свой путь тернистый.

Удалось ему закончить

Курсы информатики,

И тогда уселся прочно

Пред своим «квадратиком»

Виртуальным. Жизнь

Текла теперь на сайтах,

Превратилась она в слизь

И застыла; ужин, завтрак,

Да обед и снова близко

Перед взглядом монитор

Пикселями бьёт в упор.

Что сегодня, то и завтра,

Те же цифры и столбцы

Прыгают туда-обратно.

Вряд ли думали отцы,

Что их дети будут деньги

В виде чисел получать

И на карте сберегать.

Нету их, их не пощупать,

Не увидеть, не понюхать

В виде денег, коль не снять.