Лена Де Винне - СтихиИ

Сразу пугать, чтоб сломать-подчинить,
Глотку заткнуть, с карусели свалить.
Путь ваш унылый – дешёвая медь.
Ну и лютуйте. А мы будем петь.

Москва никогда не спит.
И мне вместе с ней не спится.
Лежат по углам бомжи –
Симптом дорогой столицы.

В метро в семь утра вошла.
Таких нас вошло не мало.
«Стоять». «Проходить». «Уважать».
Ворчит эскалатор вяло.

На ощупь – полярная ночь.
По запаху – мир пошатнулся.
На вкус – Рождество манит.
Так круг декабря и замкнулся.

Москва прекрасна!
Но как в ней тесно…
Громады зданий
Крутым навесом
Сверкают светом.
И снег сверкает.
Любовь проходит,
И мысли тают.

Ах, как до боли красиво!
До слёз! Не могу отвернуться -
Боюсь, пропадёт виденье.
А мне говорят: «Реальность»…
Ну да. Умом понимаю.
Но верить по-прежнему сложно,
Что всё сотворили руками
Обычные смертные люди.
Иль, может, в них силы вдыхали
Вселенские мудрые ветры?
А люди, достойные чести,
Кружили в потоке творенья,
Создавшего мир и Москву?

Сегодня закончилось бабье лето.
За ночь выпадет жёлтая осень,
Первой каплей она размажет
Остатки солнца по городу.
Проседь

Года увижу я завтрашним утром
На перекрёстках несмытой пыли.
И по колено сентябрь завалит
Улиц просторы.
А автомобили

Взгляд распахнули навстречу ветру.
Фары прищурят – бежать устали.
Люди – на службу. Детишки– в школу.
Кони ж привычные –
в пробки встали.

Санта Клаус… И чужое Рождество…
Вновь снежинок не хватает в декабре.
Моросящая метель зальёт балкон,
Раздирая окна в пасмурной канве.

Их глазницами исплачется закат,
В блике лунном Землю снова не найдя.
Контур света просочится в поры дня –
Бесполезно укрываться от дождя.

Чудо грустное – дождливая зима.
Свет – нехватка. Ночь – избыток. Мразь – в душе.
То ли дело, век двадцатый… Дед Мороз.
И Снегурка. И коняшка из папье-маше.

Запотела улица туманом – не стереть его рукой.
В вату белой ночи, носом ткнувшись, приуныли города.
Колобок раздумий с носа лиса недомолвок укатил
По дороге отражения простора в многовековое никуда.

Мокрым снегом распугало европейцев утро декабря.
Им неведомы меха и радость снегом припорошенных дорог.
Мысль нащупать в темноте кромешных дум на перепутье снов
Не удастся за вытьём плутающих меж мокрыми красотами ветров.

Мой пятничный Брюссельчик бесподобен!.
На рынке – вишня, сыр и молоко…
Мне все здесь мило. При любой погоде.
Одна печаль – до дома далеко…

Брюссельчик маленький такой, хорошенький!
Но это, право, ничего,
Когда глядишь весною припорошенной
На инеем покрытое окно.

Устала отдыхать, хочу домой!
Там томный дождь и мутные фасады.
Жары объятия, непышные досады…
Истомы краски… Птичек водопой…

Из неги Крита поспешу на север,
В прохладу милую и тёплые дома.
Но, гляньте! В мой Брюссель пришла весна!
Раскрылись розы, зацветает клевер…

Проход оттуда в никуда
Подчас неровным закоулком
Потерянности в зябкой,
Но сухой весне Парижа
Откликнется теплом воспоминаний
Серебряного века
И мелькнёт знакомством
С добрыми людьми.