Светлана Гершанова - Волшебное стекло

Наверно, не надо
Смотреть в окно,
А я смотрю всё равно –
Как пламя костра,
Как ночное дно
Притягивает оно.

Твержу и не верю,
Что это не ложь,
Не верю, что это не ложь –
Когда-нибудь кончится
Этот дождь,
Кончится этот дождь.

Деревья облетают,
А улицы чисты…
Мне в мире не хватает
Осенней пестроты.

С утра,
Весь город вычистив
За совесть, не за страх,
Осень, как язычницу
Сжигают на кострах!

Брожу, мне видеть горько –
Горит её листва…
Осень, фантазёрка,
Лихая голова!

Осенняя палитра
Пестра, пестра,
И дворник деловито
Хлопочет у костра.

А осень поражает
И на кострах горя,
И пламя подражает
Всем краскам сентября,

И запах горьковатый
Преследует меня –
Была же я когда-то
Поклонницей огня!

Да, жизнь баюкает живых,
Особенно в лесу.
Ловлю я блики синевы,
В себе её несу,

От радости,
Что я жива,
Что тишь и синева,
Я глажу елей рукава
В еловых кружевах.

И вдруг – раскованна, вольна,
И музыкой полна
Над безмятежностью моей
Тревожная волна.

Как я из леса набрела
На музыку твою!
Светла мелодия, светла,
А ведь про смерть поют…

И под волной, и под волной
И брызгами её
Лесной мой месяц отпускной,
Лесное забытьё.

Ходите чаще
В гости к старикам,
Их писем не кладите
В долгий ящик!
Ах, эти письма…
Каждая строка
В них просит между строк –
Пишите чаще!

А мы кружимся
В сутолоке дел,
А мы живём,
И не желаем верить,
Что вдруг они
В один тяжёлый день
Неслышно за собой
Прикроют двери.

О, как нам
Будет память нелегка
Об этих днях –
Плывущих и летящих!
Ходите чаще
В гости к старикам,
Поверьте мне,
Ходите чаще…

Опять мороз по памяти рисует
Какой-то странный лес…
В нём все деревья
Полны такою молодою силой,
Как будто бы огромный груз веков
Ещё не лёг им тяжестью на плечи,
Не научил жить сдержанно и тихо,
Не распускать невиданные листья
И не растить гигантские стволы.

Мороз рисует на оконных стёклах
В свободной и размашистой манере,
Лес только так и можно рисовать!
Давным-давно мороз убил деревья.
И каменными чёрными пластами
Они лежат на сердце у земли.
И вот теперь, боясь, что постепенно
Они совсем из памяти исчезнут,
Рисует этот белый лес на стёклах,
На всех подряд…

Осеннюю пору почуя,
Вдогонку за прошлой весной:
– Лечу я,
лечу я,
лечу я,
Кричат журавли надо мной.

Почудится вдруг, что понятны
Мне крики протяжные их:
– Осилят ли путь журавлята? –
Тревожно сердцам журавлих.

И мне начинает казаться,
Не осень их гонит – война
В далёкую эвакуацию,
Как нас угоняла она.

По залам разбитых вокзалов,
На чёрных каспийских волнах,
Куда только нас ни швыряла
И вновь настигала война!

И болью своей и тревогой,
Неведомой силой сильны,
Хранили нас мамы дорогой
От этой беды – от войны.

Куда мне от памяти деться,
Что делать с живучею, с ней?
Встаёт беззащитное детство,
Погибшее в прошлой войне.

Давно журавли пролетели,
И лишь по лицу моему
Скользят журавлиные тени,
Не видные никому…

Да, горшки обжигают боги.
А берутся все – чудаки!
Все берутся, но слишком многие
Обжигаются о горшки!

Обжигаются, и ругают
И богов, и весь белый свет,
– Мол, не боги горшки обжигают,
Мол, на это запрета нет!

Но работают боги, как боги,
Без бахвальства и суеты,
Их движения скупы и строги,
И законченны, и просты…

Я ещё обжигаться буду,
Я ладони у щёк стужу,
И без зависти,
Как на чудо,
На творенья богов гляжу.

Разлюбил Иван-царевич Несмеяну.
Вот и стало ей, сердечной, не до смеха.
Разлюбил Иван-царевич Несмеяну,
На коня – в страны дальние уехал.

А она бродила тихо по палатам,
Невесёлые бродили с нею мысли,
И поблекло её кос литое злато,
Рукава её расшитые повисли.