слови в ладони этот редкий момент
мне и жарко, и мокро, и холодно
подай же термометр и абсент
ведь только в болезни лицо мое подлинно
скажи, кем мне быть для тебя и для всех?
молчи – я готова к последней исповеди
когда я умру, в окно хлынет закатный рассвет
я не я – хоть одну мою личность высвободи
не смотри так – мне снова почти не стыдно
и в этот час привычно умолчу свои чувства
я не дам посмотреть в глаза мои —
там слишком четко все видно
я не откроюсь тебе даже на грани агонии и безумства
обними меня – у меня мерзкие спазмы в глотке
мне очень страшно
в дуэт к воде ласково кинь
в синее горло колесико спазмалгона
спрячь руку с волос – мне не больно
все былое давно не важно
не думай жалеть меня —
я вечный и верный заложник фона
я уйду, когда солнце целует снег
в феврале
тело мое в лихорадке и искристые мысли
взорвутся в руках твоих запоздалыми фейерверками
скажи, чьи глаза выцарапываются на стекле
когда ты мимолетно в этой прихожей
остановившись,
глядишь
в зеркало?
слушай, как под ребрами чечетку бьет сердце —
переплетение холода ног и мыслей.
у нас обоих голова никогда не была на месте,
«пва» и «момент» выкинь в топку —
мы оба безнадежно разбитые.
мы оба совсем не по возрасту седы,
странно знаем цену словам «родной» и «дом»,
наши ноги мозолят старые кеды,
на десерт перманентно к обеду —
в разодранном горле ком.
мы оба прошли сотни тысяч дорог до нас,
нас лбами столкнула судьба,
как в дешевом попсовом фильме.
на ТВ говорят, что такую любовь встречают лишь раз —
выключи звук его.
пусть пульсирует кровь в метрономном ритме.
мы научим друг друга любить в особенном, исключительном толке,
хотя оба, изношенные, без слов знаем суть:
важно не клеить, а зацеловывать вазы осколки,
и вновь случайно/нарочно ее не толкнуть.
нежное нужное je t`aime
становится жутко неважным
когда губ твоих жженный джем
жалит жилы своей жаждой
рассвет расцелует реки
раскинутых в распятие рук
я – твоя горькая гордая reine
разрежу крови и сердца круг
и вся слаб (д) ость моя – лишь твоя вина
и что ласки твои – личный класс la vie
линия пальцев на теле моем видна
невольные влажные вздохи в ладонь лови
эти строки – лишь блеск ассонансов
и аллитераций к рифме моей любви
как тебе ни один из французских романсов
в экстазе не выкрикнет
ta reine t`aime plus que la vie
тошнота уникальности: как мантры об исключительности писателей прошлого убивают шедевры писателей будущего
Давайте дружно признаемся: абсолютно бесполезно придумывать себе образ толерантной овечки и задвигать, что работающие со словом любых ипостасей и мастей люди – такие же жители стандартносоциумной обители. Homo Sapiens Sapiens Normal и Homo Sapiens Sapiens Creative (важным замечанием тут станет пометка, что creative в приведенном контексте переводится как творческий , но уж точно не креативный) всегда относились к разным кастам и, не побоюсь этого слова, даже реальностям. Эта многовековая пропасть между видами человеческого сознания ни в коей мере не превозносит Криэйтора как совершенную форму разума – это, скорее, мысль субъективная: для кого-то творцы – Иисусы оскудевших душ, для остальных – те же Иисусы, только с картинной скорбью в глазах и злостными матами – в нынешних реалиях – тащущие крест своей одаренности на Голгофу своей жизни, поправляя сдавливающий полубезумную голову терновый венец (новая пометка-неожиданность: такого мнения о себе придерживается большая часть деятелей искусства, в основном – наделенная реальным талантом, а не раздутым до немыслимых размеров эго).
Вышеупомянутая пропасть между кастами в очередной раз подтверждается их полярно различными установками: общество нормальное требует от своего члена образа под штампом «все как у людей» – с самостоятельно собранным комодом из Икеи, стабильной зарплатой и отпуском с детьми на Азове раз в год; социум же творческий с позором изгоняет из своих рядов участников, не выучивших мантру, подобную сакральному «Ом»: «писать уникально, быть ни на кого не похожим, „быть тем, кем другие не были“ – по Бродскому». Уникальность никогда не была равна оригинальности: поэтому писатель всегда может быть оригинальным – то есть, интересным по стилистике и смысловому наполнению, но уникальным – раз, скажем, в столетие. Поколение зумеров называет это «токсичными установками» – в попытках стать чем-то (или кем-то) по-настоящему выдающимся, пипоэт (так забавно назовем симбиоз писателя и поэта как автора в принципе) изнемождает себя в бэдтрипе отчаянного поиска новейших рифм, метафор, жанров и так далее и тому подобное.
Читать дальше