Даня Безгрима - Ступеньки. Стихи

Полоса занавесок танцует
под невидимый ветреный вальс.
Взгляд с портрета всё так же волнует.
Свет заката на стенах погас…

***
Стынет время в песочной воронке,
но стучат стрелки тех, что на полке.
Ритм сердца не чувствую стоя.
Как бездонны без красок обои.

Всё, по сути, имеет гражданство,
восприятие или пространство.
Манит снег чистотой. Ветер дует.
Всё, что временно, – вечно волнует.

Нет, прощай, день сегодняшний. Завтра
постучит сценарист из театра.
Мир знакомый окажется нов.
Мир большой, где есть каждому кров.

Сколько сил порастрачено всуе.
Вечер алые зори рисует.
И они акварелью распяты
на небесной густеющей вате.

Должно быть, у девчонок нынче мода
кидаться на блестящее стекло,
предпочитая ценности породы,
пустышек милый облик, барахло…

Конечно, есть наивные чудачки,
хранящие и верность, и тепло.
С такими – крайне редко, не иначе —
кому-то повстречаться повезло.

И оттого их видеть постоянно
парням хорошим, знать, не суждено,
что лезут на показ, как будто рьяно,
другие, кто с пороком заодно.

Повсюду – с эпидемией сравнимо —
всё популярней пошлость и разврат.
И, кажется, пройти б скорее мимо,
когда словами грязными сорят.

А самое обидное, что это
даёт и популярность, и «успех»
у девочек, что рождены для света,
не для банальных игр и потех!

Но было бы не так совсем печально,
когда б среди парней ценились честность,
надёжность, доброта и пунктуальность,
а не «брутальность», бородатость, дерзость.

Должно быть, у девчонок нынче мода
кидаться на блестящее стекло.
Да и ребят, к несчастью, год за годом
всё дальше от достоинств унесло…

Но хорошо, что есть ещё такие,
что ценят хрупкость девичьих сердец.
Стремящихся не к модной индустрии,
а к чистоте кристаллов и Небес…

Во тьме невидимо густеет
чудесный лес спокойных снов.
Ночь, наступая, августеет
подлунным сумерком миров.

И не пугает, и волнует.
Загадка лирикой полна.
Не перемены ветер дует —
то Жизни новая волна…

Всего, что искренне желаем,
того, чем Истина полна,
мы каждый август ожидаем
и силы черпаем со дна…

Мир был без нас старательней и чище.
За мысом восходил бессмертный диск
и заходил, как алое кострище,
на волнах оставляя обелиск.

Всё было в нём гармонией объято
от маленьких жучков до облаков.
Природа говорила будто внятно,
что мир для человечества готов.

В век двадцать первый и двадцатый год
я заявляю, что намного лучше,
когда за мысом каждый день восход,
чем люди, загрязняющие сушу.

Уже вечерние закончились дела,
до срока отошли дневные планы.
Вот ночь из чресел словно родила
светило в поднебесные туманы.

Дни к осени короче, и к тому
нас приготовят ветреные споры
бесцельные, что раньше никому
не довелось-таки продвинуть горы

великого начала всех времён,
всех паводковых вод и их зимовок.
Жаль, человек настолько не смышлён,
насколько перед Богом он ребёнок…

Магнелис лунный – редкий препарат,
прописанный раз в день к употреблению.

Зрачок, устав от будничных затрат,
следит за луннодисковым смещением.

Ночей сустав скрипит в коленях будней
негнущимися ветками берёз,

проснувшейся алеей тополиной,
в которой в каждом дереве хондроз.

Перечит ветер, скоростью гоним,
смущённым редким уличным прохожим.

Что так роднит неспящих ночью с ним?
И в чём причина их бессонниц схожих?

Без адресата и конверта
в посланиях за знаком знак
мир прошлый шлёт в стихах приветы,
а мне вот не послать. Никак.

Мне быть нечитанным, небритым
сердитым лезвием ножа,
который вдоль катрена ритмом…
Взлёт мысли есть полёт стрижа…

Всё это просто плечи рифмы,
всё это вымысел, увы.
Но вот когда наткнусь на рифы,
стихи останутся, а вы

пройдёте мимо или рядом,
небрежно в сторону дыша.
Ну что ж… немного-то и надо —
блокнот и часть карандаша.