Яна Чингизова-Позднякова - Стихи философские, хулиганские, о любви и просто о жизни

Упала книга, закрылась страница нужная,
А я не запомнила номер ее, как водится…
И вот я листаю, листаю рукой тщедушною,
И нервы (ни к черту которые) вновь заводятся…

Мелькают абзацы прочитанные, забытые,
И вроде бы даже то, чего вовсе не видела
И вновь попадаются фразы, слова нарочитые,
То чем восхищалась и то, что возненавидела…

И вдруг показалось – совсем не герои книжные —
А жизнь здесь моя, на этих листах написана!
С судьбою своей визави замерла неподвижная,
С душой оглушенной и болью былой пронизанной.

В руке холодный мартовский снежок
Подтаявший, безропотно – печальный,
Зимы ушедшей сохранивший тайны,
Мне кожу стылым холодом обжёг.
Как – будто сотни игл в руке храню,
И капли тихо катятся с ладошки —
Как слез кристаллы каплют на дорожку…
Как будто время молча хороню.
Ведь не вернуть! По капельке, по дню,
Ушла еще зима. Как не бывало!
И вроде бы весне цветущей рады,
И вроде бы… но тихо сжалось сердце,
И где – то в глубине оживших взглядов
Увидишь, как испуганно, помалу
Уходит время отданное свыше,
И ты уйдешь, подобно снегопаду,
Что по весне ручьем стекает с крыши.

Все зря, все не по-настоящему,
Все, как из муторного сна…
И миру этому, пропащему,
Совсем не я, увы, нужна.

И потому все глупо катится
К чертям, под склон, в тартарары…
Не переменится, не сладится.
Ведь я – не в правилах игры.

И так останусь у обочины,
Глядеть, как жизнь уходит прочь.
И обрывая многоточием,
Встречать бездушно – злую ночь.

Почти не внемля Слову вящему,
Уже не ожидать рассвет…
Ведь то не Мир, то я – пропащая.
Иду тропой, которой нет.

Ты сегодня приснился мне,
Вот такой, о ком тихо грежу я!
И была я счастливой во сне,
Затопила нежность безбрежная.

Я смотрела в твои глаза,
И не верила – разве может быть?
И по сердцу огнем слеза —
Как теперь уйти, снова позабыть?

Просыпаться опять одной…
Но живу мечтой незабвенной. Что ж,
Если снишься в тиши ночной,
Значит, ты живой! Значит, ты придешь!

Значит, сердца услышишь крик!
Крик, что мрак ожиданья выковал…
Может, именно в этот миг,
Эти строчки ты перечитывал.

Вроде бы хорош, вроде бы красив,
Только сердце прочь от него манит.
Отчего же так? У кого спросить?
В черствости меня кто – то обвинит…

Не лежит душа, как ее смирить?
Страсть вскипит волной и уйдет навек…
И опять – тоска. Серым волком выть.
Чуждый снова мне. Просто человек.

Что таиться зря, если не люблю?
Знать душа моя – злая, скверная…
И на мысли я все себя ловлю —
Эгоистка ты, жесткосердная.

У других – срослось. Дети да мужья,
Ты лишь сокола ищешь ясного.
Только без любви буду я не я,
Не хочу пустого, напрасного!

По привычке жить, как положено,
Темноокую прогонять мечту…
Нет уж! Путь к любви мне проложенный,
Или встречусь с ней, или пропаду.

Почему другим повезло?
Не завидую, просто горестно —
Вроде бы, жила не со злом,
А вот дальше жить просто боязно.

Может нечего мне менять?
Так одна в конце и останусь я…
В общем, некого обвинять.
Да и ждать зачем чьей – то жалости?

Детский смех – это для другой,
Что хорошая и достойная.
Детям радостно быть с такой,
Не со мною жить, беспокойною.

Что – то в сердце моем не так,
С сумасшедшинкой, непонятное.
А под сердцем тоска и страх,
Давит светлое, необъятное.

Чувство цельное бьет в виски —
Все любовь ищу настоящую…
Только время сжимает тиски,
Не заметив меня, пропащую…

И близко – близко яблони цвели,
И ароматом полнили округу,
А мы с тобой клялись в любви друг другу,
А вот не сберегли… не сберегли.

Разъехались. Умчались в «скором» прочь.
Сперва писали письма. Позабылось.
Уже перестрадали и не снилось
Цветенье яблонь. Колдовская ночь.