Сергей Лобышев - Поэты Городка «Биолокация.ру». Стихи

А я – художник, рисующий дождь…
Морось плаксивая, день не погож.
Серыми блёстками грусть оттеняя,
Капли холодные с кисти стекают.

Вот на стекле набухают мазки,
Перетекают ко мне на виски.
Вены, пульсируя, лопают краской —
Тёмно-сиреневой, розово-красной.

Струи, сплетаясь от ветра, дрожат,
Пасмурных мыслей коктейль ворошат.
Пишу акварелью, макая в них кисть —
А те расплываются памятью брызг,

Снова стекаются в капли дождя…
ЖИЗНЬ за окном – не художник в ней я?
Сомненья втекают, мозги не щадя,
А была ли ОНА… и был ли в ней Я?…

А я же с Морозкой привыкла творить.
Вот кружится вязью волшебная нить,
И если от грусти мне некуда деться,
Она нарисует разбитое сердце.

В холодных тисках пламень трудно хранить,
И всё же оно не устало любить!
В январскую стужу, метель в феврале,
Всё плавится, плавится лёд на стекле.

Уже растопило обиды и боль,
Гротеск полумаски – ненужную роль,
И аловым заревом тихо легло,
Как будто жар-птицы златое перо.

Тепло его в сердце своём сохрани,
Бывают ведь в жизни ненастные дни.
Но сказка с любовью становится былью,
Душа, словно птица, расправила крылья!

В пышные сугробы вьюга завернётся,
Всё, что сердцу мило, пусть к тебе вернётся!
Пусть любовь, как в сказке, взгляд подарит нежный,
Расцветёт под снегом в декабре подснежник.
В белых хлопьях небо, города, дороги,
Блёкнут, рассыпаясь, боли и тревоги.
Пусть в тебе проснётся всё, что в сердце скрыто,
И вернуть сумеешь всё, что позабыто.

Засвистела вьюга посвистом разбойным,
Закружилась вихрем средь берёзок стройных.
И леса, долины скрыло одеяло,
И не стало серости, черноты не стало.
А душа сияет первозданным снегом,
Дух её витает меж землёй и небом.
Радуется новому светлому началу.
Это песнь о вечности снова зазвучала.

Поэзия… Красивые слова?
Нет, – образ, раскрывающий мгновенье…
Так молнии взрывают ночь сперва!
И после – гром грохочет в упоении!

Но, ведь гроза, не только мощь стихий,
Она – озон и ливня очищение,
И, точно так, – хорошие стихи,
Привносят чистоту и вдохновенье!

Блаженны те, кто пишет,
Ибо их полёт души
Не ведает преград или сомнений…

Но только тот поэт, кто слышит
Звук листопада, осенью, в тиши
И… лишь к нему нисходит -озарение…

Благословенная пора —
Воспетая поэтом Осень.
Дождей ленивая хандра,
Ветвей на ярких красках проседь.

И чем короче станут дни,
Тем ближе светоч старых истин —
Неугасимые огни,
Моей надежды тихой пристань.

Где Вдохновенье бытия
На нотах рифм мотив сыграет
И стих, на память мне даря,
В тумане утреннем растает.

Оборваны бусы дождя,
На ветках берёз заблудились.
Небесную тайну храня,
Как бисер, на солнце искрились.

Оборваны бусы дождя,
То осень златая уходит.
Всплакнёт, никого не виня,
И тихо калитку закроет.

Стужа с пургой завьюжат,
Сплетут кружева в оконце,
Серебряный вальс закружат,
Пока отдыхает солнце.

Откроем калитку громко!
В сугроб упадём, обнявшись.
Зальёмся в нём смехом звонко,
Румяной щекой прижавшись…

В мирозданье один я плутаю,
Оставляя в потоках следы.
Спотыкаясь, бреду и не знаю,
Будет ль край той мирской суеты…

Мозолей на ногах не считаю,
Пятки стоптаны, в дырах штаны.
На судьбу не ропщу, понимаю —
Далеко до заветной черты.

Непонятно, когда мне удача
Провидением выдаст ответ.
Жизнь «ключом бьёт», терплю, но не плачу,
Хоть и больно моей голове.