Вячеслав Дорошин - Идущий по краю… Избранное. Книга вторая

…Но если всё же за грехи
Нам уготовлен будет ад,
Неотречённые стихи
Пусть нас однажды окрылят!

День Избавления вновь переносится на неопределённый срок…

Я устал от московских прогнозов…
Они точно как наша судьба:
Прогнозируем – рано иль поздно
Всё случится.
А наши года
Тихо тают в дождях приходящих…
Эта осень. Опять. Без тебя.
Под кружение листьев летящих
Становлюсь я частицей дождя…

Просто осень. Душа охладела…
Бесконечная осень в душе…
Сколько там – до конца, до предела?
Вывожу тот же самый сюжет…

Обещают тепло – всё напрасно.
Осень тонет в унылых дождях…
Идиоты! Она безучастна.
А они всё твердят и твердят…

Я устал от московских прогнозов…
Как и, впрочем, от всех. На Земле.
Утереть мне твои бы все слёзы.
И прижать просто крепче. К себе.

Дом, в котором не включают свет…
Дом, разбитый памятью – без стёкол…

Осень, ты одна мне дашь ответ:
вытерпеть как эту боль вне сроков.

Листьями укрытый старый стол –
скатерть из моих ненастных мыслей.
Кажется, что сердце до сих пор
не смирится с прожитою жизнью.

Я смотрю на выцветший портрет,
но морщин заметны паутинки…

Дом, в котором не включают свет,
стал с годами безнадёжно зыбким.
У него беспомощна душа.
Осень, ты укрой её туманом.

Ждал. Во сны мои ты вновь пришла
и седую прядь поцеловала…

Утро.
Мой негаданный рассвет,
пасмурный.
Дождь мелкий, моросящий.
Дом, в котором не включают свет,
оживи душою в настоящем.
В каждом одиночестве есть явь.
Ты проснёшься, а оно – с тобою.
Осень, я прошу, ты не оставь.
Будь хотя бы где-то,
за стеною
дней, переходящих в сонмы лет,
где под этим жёлтым листопадом
дом, в котором не включают свет,
ощутит хотя б на миг усладу…

Сентябрь, девочка моя,
ещё от лета неостывший…

Сегодня дождь, к утру оживший…
Любуюсь каплями дождя…

Сентябрь…

Девочка моя,
Ты всё, конечно, понимаешь…
И в расстоянье между нами
не верим мы – ни ты, ни я…

Сентябрь…

Девочка моя,
былые жгут воспоминанья…
Любви пропущен поезд ранний,
а наверстать пути нельзя…

Вот так…
А дышится легко…
Влюбиться б снова в листопады…

Всё так сложилось… значит, надо….

Но помни, девочка, одно:
не выбирают расписаний –
ни поздний поезд и ни ранний…
Он через осень мчит давно…

Сегодня дождь… Смотрю в окно…
Вздыхаю: лето-то прошло…

Сентябрь, девочка моя…
И снова – осень.

Без тебя.

Ты знаешь меня – как никто…

Другие лишь чуть пригубили,
Себя лишь во мне полюбили.
А я отражал их «ничто».
И как же потом они выли,
Когда разбивал то стекло
Зеркальной красы-пустоты.

Исчезните, сгиньте навеки!

Закрыв воспалённые веки,
Сжигаю я в мыслях следы
И грежу о тающем снеге,
Когда лишь кругом стынут льды…

А ты?
Моя боль, мои сны,
Меня никогда не придавши
И сотни ночей вновь не спавши
Хранила мой сон от чумы,
Чтоб не заболел я им дважды –
Безумьем обманной весны.

ТЫ знаешь меня – не они.
Идя на мой запах волчицей,
Сумела не сгинуть, не сбиться
С заветной тропинки любви.
А тех, кто спешил поглумиться,
Ты просто рвала на куски!

Найдя, терпеливо ждала.
Но знала, придёт это время,
Когда приласкаю я зверя,
И станешь ты той, кем была…

И в жизни не будет нежнее
Ни до и не после тебя…

До следующей жизни осталось немного…
Быть может, один,
может, пару веков…
Теряли друг друга, теряли раз столько,
что я привыкал…
стал к потерям готов…
Ты первой всегда от меня уходила –
проклятье имеет свой явственный срок.
А мне без тебя – точно птице без крыльев:
один на пространство…
на жизнь одинок…