Никита Белугин - Два сборника

Болезнь – есть месть,
Оружие от сатаны.
Греша, не замечаем мы,
Как изменяем организм,
Как грех погубит нашу жизнь.

Вы думаете, что инфаркт
Всего лишь медицинский факт.
Или обвисло тело в сорок,
Всё от того что уж не молод.
Или когда у вас изжога
Вы думаете «съели много».
Врач прописал для вас очки
Носить, как носят старички,
И вы в уме: «Да, моя мать
Их тоже носит. Мне под стать»

Передаётся по наследству
Пучок болезней, кипа бедствий.
Плюс добавляются свои.
Итак, мой друг, греши, греши.
Рождай детей и не болей.
А если что, зови врачей.
Пусть выпишет тебе таблеток,
Врач в этом смысле очень меток,
Найдёт лекарство от всего.
А не поможет – он-то что?
Вся твоя жизнь в твоих руках,
С чего в тебе такой вдруг страх?
Наука, знать, не изучила
Ещё того что с тобой было.
Но есть одна благая весть,
Она изучит труп твой весь.
И вдруг в нём что-нибудь найдёт
И в будущем уже спасёт…
Но не тебя, твоя судьба
Как матерьял отдать себя.

Все молодые – дураки
От мыслей этих далеки.
Они надеются прожить
С тем, что ничто не заболит.
Они не думая о том,
Отождествят этот закон,
Что грех дОлжен быть отомщён
Уже при жизни, и по смерти.
Хотите верьте иль не верьте.

Позвольте, читатель, вам высказать мненье.
Я в мире заметил два изобретенья.
Одно из них глупое, даже весьма,
Но люди стремятся себя показать,
Чтоб получить сей заветный предмет, —
Неважно, что входит в состав его медь…

Вот ты заслужил где-то первое место,
А что за подарок, узнать интересно?
Обычная, круглая с виду – медаль.
И будет пылиться всю жизнь как ни жаль.
А столько ресурсов и столько надежд,
Чтоб раз поносить её среди невежд…

Другой замечательный славный предмет,
Который так любит писатель, поэт,
Изобретенье – конечно же книга.
В ней жизнь, в ней судьба, в ней талант, в ней интрига.
Её подари на любой день рожденья
И будет успешен твой дар без сомненья.
И пусть же пылится она хоть сто лет!
Неучение тьма, а учение свет.
Да хоть бы кто взял полистать в свой обед,
А там поглядишь и найдётся ответ
Вопросам, которым решения нет.

Объясните, люди добры,
Если боритесь со злом вы,
Если скоросте машины
Вы предел установили,
Почему он лишь на знаках,
А не под капотом Maybach,
А не под капотом Волг,
Что бы был от того толк?

Это идиотство схоже,
Как фанатик с криком «Боже»,
За Него втыкает ножик,
В тех кто веровать не может.

Так же вы с улыбкой скромной,
Заводя свой джип огромный,
Не подпишите закон,
Чтоб до ста мог мчаться он.
Чтобы не было аварий
И людей чтоб не сбивали.

Экономики бюджет
Не пополнит штраф за смерть.

Тот кто имеет поэта талант,
Тот уже с детства рэп-музыкант.
Так в наше время взросло поколенье,
Славит себя без стыда и сомненья.

Музыка славный конечно предмет,
Да и в словах их не только уж бред.
Жаль только каждый сопливый поэт
Мало что знает, прожив мало лет.

Я им, признаться, завидую всем, —
Стих написать – рэперу нет проблем.
Всё что на сердце хламится лежит —
Всё на листе и какой к чёрту стыд!

Рэп очень моден, успешен в народе,
Он в африканской родился природе.
А африканский менталитет
Хочет кричать, а не песенки петь…

Вот и родилося между поэтом,
Что на листах сочиняет сонеты,
И музыкантом, что с горлом пропетым,
Среднее нечто и модно одето…

Мода конечно же здесь не причём,
Детское сердце весьма горячо,
Вот и стремится оно здесь – сейчас
Стать лучше всех, не побрезговав грязь.

О! Я пишу здесь не только о детях.
Быстро растут все рифматоры эти.
И не заметив, что вот сорок лет,
А он в толстовку и кепку одет…

Лучшие рэперы те что сказали,
Что у них было и хвост показали.
А не позорят свой возраст и имя,
Как второгодник средь младших зубрилок.

Впрочем таких кажется большинство,
Редко бросают своё баловство.
Всё-таки слава такая забава,
Если уж есть, то её всегда мало.