Валерий Бокарёв - О Родине красивыми словами. Премия им. А. А. Блока

Какие пространства открыты дождям!
И дождик шуршит по озябшим ветвям.

Срывает с верхушек, с собою несёт,
Засушенный лист и остатки тенёт.

Как тихо осень подошла.
Меня накрыла листопадом.
И вновь питается душа
Его душистым, терпким ядом.

Опять летели журавли.
На солнце, к югу уплывали.
А как курлыкали они!
Как будто нас с собою звали.

Нет, не маните, журавли,
С собой в неведомые страны.
Ведь не заменят мне они
Осенние лесные храмы.

В которых я теряю вес
И вижу: в зареве заката
Сверкает драгоценный лес
От изумрудов и от злата.

И это золото берёз,
Возвышенное до предела,
Осенний лес нам преподнёс,
И с ветром к нам оно летело.

Серые кусты как будто сжались
По краям зашедших в грязь дорог.
Сыростью прозяблой отражались
В диких лужах блики облаков.

С каждым днём с берёзы опадают
Жёлтые листы календаря.
Изморось под утро, холодает.
Затаились голые поля.

Задремало всё, осыпалось, уснуло.
Как и встарь, как 1 000 лет назад.
Та же Русь – простая, без сумбура.
Тот же лес и листьев маскарад.

Завершив свой последний обряд
Огневыми цветами парада,
Снова листья с деревьев летят.
Я прошу – задержитесь! Не надо!

Но спокоен их легкий полёт.
Лишь в безмолвном кружении рощи
Ароматом цветов вдруг пахнет,
Чтобы сделать прощание проще.

Скворцы улетают!
Заполнили шумом перроны,
А рядом шагают
Неспешной походкой вороны.

Скворцы суетятся,
Предчувствуя новые страны.
А нашим воронам
Отлёт этот кажется странным.

Я иду сквозь времени затоны,
Кто-то пьёт мой предпоследний век.
В сизых облаках кружат вороны,
Жёлтый снег метёт изгибы рек.

Серый путь, обрыв и мост горбатый —
Всё покрыто позднею росой.
Я и лес… Ступаю виновато
И вдыхаю листвяной настой.

Пью осенний, самый нежный запах!
Предпоследние грибы стоят в листах.
Я и лес, и объясненье в знаках,
И любовь улыбкой на устах.

Не хотят кусты менять наряд.
Но уже по-праздничному ярки
Клёны на отступников глядят,
Обещая зимние подарки.

Но не верят юные кусты,
Что бывает нечто лучше лета.
Ведь полны печали и пусты
Те поля, что радовали цветом.

Вновь непогода, дождь идёт.
Хандра воспрянет и войдёт.
Я ощущаю в серость сдвиг,
Но всё меняется за миг!

Багряный лист! Багряный лист
Над головой моей повис,
Как будто солнце на ветру,
И я в лучах его иду!

И вновь преобразился мир.
Природа снова мой кумир!

Голубоглазая мечта
Полузабытого поэта.
Октябрь, и ты опять точна —
В одеждах золотого цвета.

Что приготовишь в этот раз?
Ужели только непогоду?
Не верю! Ты ведь любишь нас,
Как любят Землю и природу.

Лес редеет, к нам просится осень,
Золотым подкупая листом.
В тихом зареве царственных сосен
Проплывает река под мостом.

И уносятся яркие листья,
Журавлей провожая на Юг.
Будто шуба, огромная лисья,
Укрывает былинки от вьюг.

Лес редеет, становится тише;
Слышен шорох и листьев полёт.
Листопадом заносятся крыши.
Это осень, как дождик идёт.

Иду сквозь лес, гляжу на воздух синий.
Златой листвой ковёр лесной росист.
Сопровождением рисунка дымных линий
Всё падает, летит осенний лист.

Когда я думаю о том, что всё минует,
Я вижу воздух, снизу золотой,
И в воздухе последний лист рисует
Армады туч, наполненных водой.

Узор простой, узор неприхотливый,
Но нам его не суждено понять.
И думаю, что всё же я счастливый,
Коль этот мир дано мне наблюдать.