Александра Брысова - Таинственный сад. Поэзия XXI века

В восемнадцать я была жестока.
Изменились взгляды, но душа
Так же исцарапалась вся в строчках
Про любовь, погоду января.
Про то, что вяжется не очень,
Что никто не нравится теперь.
Возвращаюсь, к пеплу у истока,
Где печально, скучно, пусто, тлен.
Ты теперь другой без откровений.
Слишком жалкий, чтобы дописать,
Что разочарована в тебе я.
Ты теперь останься догорать…

Ласковый, сонный и тихий.
Красивый, таинственный, робкий.
Как свет луны, бледноликий.
На ветру шаловливом стойкий.

Ждёт меня молчаливо
Сорок восьмой четверг,
И провожает дождливый
Пасмурный бледный свет.

О чувствах глубоких, как море,
Он где-то напишет строки.
Узнает о них кто угодно,
Но я не узнаю точно.

Осенний, холодный юноша
Идёт за вечерней газетой.
А сам закутался чувствами
И летит над огромной планетою.

И как-то октябрьским вечером
Увижу в глазах огонёк.
Улыбнусь я юноше этому,
Но не пущу за порог.

И может позволю дотронуться
Рукою к моей руке.
А может, мы просто поссоримся.
Пробежится ревность в строке.

Поймёт однажды, что чувства
Должны у обоих быть.
Поймёт мой осенний юноша,
Что я позволяла любить.

Послушай, небо, как я буду петь,
Взрывая в пух таинственную гордость.
Успело ты под яркостью стемнеть,
В глазах его играя в недотрогу.

Ресницы мягко щекотали веки,
А губы и не знали будто губ.