Светлана Рудакова - Капли смолы. Поэзия XXI века

В этой улице живут дома.
Первый раз я сюда спустилась.
Голоса… Голоса… Стук ножа…
Тишина… Красота распустилась.

Дождь весь день. Лист упал. Запах льёт.
Раскололась земного скорлупка.
В луже тихое солнце плывёт,
Звёзды клёнов целует голубка…

Как люблю я этот город,
Чисто прибранный зимой.
Небосвод над ним приколот
Тусклой пуговкой – луной.

Но от неба свет струится,
Как от мудрого чела,
На соборов строгих лица,
На их шлемы-купола.

На старинные домишки,
На реки застывший бег,
Будто вышел вдруг из книжки
И уснул великий век.

Я бродила в Вологде
Без тебя.
Астры рдели в холоде,
Синь рябя.

Вдалеке от века,
Над рекой,
У озябших веток
Мир с тобой.

Там – лишь очертанья.
У меня в груди
Ты и мирозданье,
Мирозданье – ты…

Летний день свои выплакал очи,
Как девчонка, не зная о чём.
И теперь уже клонится к ночи,
А на улице ясно, как днём.

Тихо ходит волна вдоль лимана,
Щекоча ещё тёплый песок.
И прикрылся полоской тумана
Побледневшего неба зрачок.

Узкие шпили, луковки, башенки,
Золотом, серебром, зеленью крашены.
Наше спасение – дум красота,
Праздник Успения, Жертва Христа.

В истине тонем мы, словно в вине.
Пламя прозрения – на глубине.
Только лишь губы шепчут в платок:
Суздаль мой, Суздаль – веры цветок!

До вечера в Тарту…
Оранжевый дом…
Развалины церкви…
На Ратуше звон.

Часы… Шпиль рифлёный.
Негромкая речь.
И кофе калёный
В кафе – запах встреч.

Просторно и чисто.
Светло магазин
Раскинул монисто
Янтарных витрин.

А в ветхом соборе
С утра до темна
Стоит на дозоре
Веков тишина…

Средневековый Тырнов…
Октябрь. Ещё тепло.
В горах цветёт цикорий
И небо, как стекло.

Рубины черепицы,
С балконов виноград
И улицы ручьями
Несут века назад…

Молчание встречает
И тени у стены.
Здесь новый день растает
В ногах у старины…

На ладошку гору не положишь…
В чайхане прохладно.
Чай зелёный горячей жары
Над речкой горной.
Красные тюльпаны – карамельки…
На ладошку гору не положишь.
Но когда мы переплыли горы,
В сизом чае, что зовут зелёным, цепи гор…
Пиала за пиалой на ладошке…
На ковре в тюльпанах ноги отдыхают…

Я помню мальчонку в Мадрасе…
Он был богом танца.
Танцуя, просил он.
И, не прося, танцевал.
Котёнка слепого,
Ковылявшего, еле живого,
Схватил и, танцуя,
Его целовал…

Сари пыльное, как земля.
У мальчишки в руках змея.

Он ей зубы связал:
«Не кусать! Не боитесь!»
А мы – бежать!..

Просит «пенсил» и просит «конфет»
Падишах своих маленьких бед.

Вот уж ночь приближается,
Вечер краски крадёт,
А товара не убавляется.
Но беспечен голодный народ.

Все здесь вместе,
Всяк каждого знает.
Не продал – не купил – не беда!
Завтра утро придёт,
Брахма встанет,
И всем поровну солнце раздаст…

Страна менял, и нищих, и раджей.
Страна Ашок и – редко – палачей.
Мелькают крабы… Побережье. Ночь
Уже идёт. Соединить невмочь
Страну трущоб, богатства, разных вер, —
Страну покоя, сна, духовных сфер.

Сколько бронзовых статуэток,
Сколько каменных изваяний!
Сколько тёмных былых преданий —
В дебрях прошлого нет просвета.
Постоянны то мир, то война.
Но богов то иль наша вина?

Пальма всегда танцует,
Танцует, юбкой шурша.
Шива всегда танцует,
Танцует, мир вороша.
Шива лиственнорукий
Пляшет с веками вряд,
То он их в путь провожает,
То их ведёт назад…