Татьяна Чернова - Сны. Поэзия XXI века

Объяснить ничего невозможно,
Как и воду держать в руках.
Бросив слово так неосторожно,
Мы на разных теперь берегах!

Друг до друга не дотянуться,
Не вернуться, не крикнуть: «Прости!»
Лету прошлому не улыбнуться…
Только осень в душе гостит…

Никак не уходит зима…
В пространстве своём монохромном,
Таком бесконечно огромном
Она умирает сама.

Суровый мороз занемог,
Исчезли седые метели,
И робкие звуки капели
Уже отмеряют ей срок.

А птицы взъерошили перья:
Тепла с нетерпением ждут,
В весну наконец-то поверив,
Беседы о лете ведут.

Купола роняют тени
Хохлома раскрасит ложки,
Обжигает глину Гжель,
В три ряда поёт гармошка…
Скажешь: «Мало!» Неужель?!!

Гусь-Хрустальный: блеск бокалов.
Куполов священный звон…
На Руси чудес немало!
Много больше похорон…

Не храним мы, что имеем
И слезою души рвём,
И бессовестно жалеем
То, что сами мы убьём!

Всё, как прежде: те же пьянки,
Те же песни все орут.
Только больше нет тальянки
И стихи давно не чтут!

И беседы между делом
Протекают ни о чём…
Как всё это надоело:
Быть при жизни ни при чём.

А потом – к святым поближе,
С покаяниями – в Храм…
А огонь уж пятки лижет.
Ты – не праведник, а Хам!

Разудалая натура:
Там, где плакать, мы – плясать!
Смерть?! Не страшно! Пуля – дура!..
…Время камни собирать…

Оглянись, очнись, подумай!
Рвать тальянку не спеши.
Поклонись крестам понуро
И постой чуть-чуть в тиши.

А в столице – посмотрите!
И крестов-то не видать:
Выше Храмов – башни «Сити»…
Не сойдёт к нам благодать!

Мать-Россия! Сколько песен
Грустных спели мы с тобой!
Но по-прежнему нам тесен
Мир огромный под Луной.

Я – такая же простая,
Как и ты: вся на виду…
Ты мне душу, Русь, ласкаешь
И отводишь прочь беду.

Я любить не перестану
Залихватский твой задор!
На колени тихо встану,
Помолюсь, придя в Собор.

Купола роняют тени,
Что-то шепчет клён листвой…
То не клён стоит – Есенин
С золотою головой!

И, как раньше, над Россией
Пусть по-русски: так тихи,
Но божественно красивы,
Вновь звучат его стихи!

Со стихами, между строчек
Упадёт душа в Тартар
И плевать, что больно очень:
Разгулялся сердца жар!

И над бездною со стоном,
Жизни рушится редут,
А прогулки по притонам
На распятие ведут.

Вдруг забьётся сердце глухо:
– «Ну, куда мне: в Ад иль в Рай?!»
Жизнь отвесит оплеуху —
Снова щёку подставляй…

Уж чертей маячат рожи:
Преступила жизнь за край!
Ах, Серёжа, ты, Серёжа…
Только душу не продай!

«Тело – чёрт с ним!» – голосили
Херувимы в небесах —
«Душу подари России:
Ей не ведом смерти страх!»

А верёвочка всё вьётся
И доволен изувер:
Откровенно Бес смеётся
Там, в отеле «Англетер.»

И плывут по небу тучи
И кудрявы облака,
Но стихов не будет лучше:
Не возьмёт перо рука…

Пусть другим мы непонятны:
Бесшабашны слишком, пусть!
Но в наследие досталась
Нам есенинская грусть…

Кто на свете, русских кроме,
Задыхаясь и в слезах,
Будет славить просто поле,
Просто поле?!.. В волосах

Золотых, как в стоге – сено,
Василька поник цветок…
Рано ты ушёл, Есенин,