Наталья Шебаршина - Океан мечты. Премия имени Анны Ахматовой

Словно бабочка порхаю от цветка к цветку,
Аромат вдыхаю в солнечном саду.

Дорог каждый листик, каждый лепесток,
У ворот – ракитник, в клумбе – василёк.

Мне в любое время хорошо в саду.
Всё люблю: деревья, сорную траву…

Здесь совсем иначе времечко бежит.
Белки в ёлках скачут, ёж в кустах сопит.

При любой погоде радостно в саду.
В дождь сижу в беседке, иль к друзьям иду.

Целый день, привычно, дел – невпроворот.
И за мной мотается наш пушистый кот.

Лезет в клумбы, грядки, на земле лежит.
К вечеру у норки мышек сторожит.

Мне в любое время весело в саду.
По сырой тропинке с радостью иду.

Вслед за мною солнце по кругу идёт.
К вечеру заходит, по утру – встаёт.

Словно бабочка порхаю от цветка к цветку,
И душою отдыхаю в солнечном саду.

По синему тонкому льду,
как по лезвию бритвы иду.
Справа и слева вода, а впереди – беда.
Где мне найти ответ, мудрый кто даст совет,
Как не упасть на льду и не попасть в беду?
Сердце стучит на ходу. Страшно, а всё же иду.
Это ведь просто вода, а, может беда – не беда?
Вот наступил рассвет. С ним же пришёл ответ:
Чтоб не упасть на льду, я по нему не пойду.
Ну, а злодейку-беду, просто возьму обойду!

В бело-розовой пене зефира
Утопают деревья в саду
И тончайшие звуки эфира
Наполняют вечернюю мглу.

Воздух тёплый и сладостно-пряный
Вновь усталую душу томит.
Закрываются старые раны,
Всё вокруг о любви говорит.

В тихом шелесте свежих листочков,
В нежных трелях в ночи соловья
Слышится, как раскрываются почки,
Видится, как оживает земля.

Вся природа спешит к совершенству,
Запестрели цветы на лугу,
Но, озябшее за зиму сердце,
Я пока отогреть не могу.

Накопились тоска и обиды,
Как пылинки в апрельском снегу.
Вот, стою вся печальная с виду,
На скалистом речном берегу.

Ветер веет над вольным простором,
И с волною волна говорит,
Всё проходит и кажется вздором,
Только знать бы, что там, впереди…

Коль смолоду ума не обретёшь,
То мудрым в старости не прослывёшь.

Ты лежишь на диване и смотришь кино.
А я в поезде еду и любуюсь в окно.

На просторы России без шоссейных дорог,
Где избушки косые собрались в хуторок.

За заборами мусор, а на нём- вороньё.
Получается грустно, но зато – не враньё.