Ксения Леонтьева: Здесь и навсегда. Сборник стихов

© Ксения Леонтьева, 2022

ISBN 978-5-0059-0612-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Как больно те минуты вспоминать,

Когда все люди гибли, без болезни.

Когда ребята отправлялись в бой,

Не зная, что он для них последний.

Надежды матерей не угасали,

Они все верили, что мальчики придут,

А сами земли пахали, хотя не женский это труд.

В мозолях руки, ноги стёрты в кровь,

Но, не отступят от своей работы.

На их плечах огромный труд,

Работать, чтоб послать на фронт продукты.

А дома дети, плачут, хлеба ждут,

Но, как им объяснить, что кушать больше нечего.

Последние крошинки берегут, чтобы прожить до следующего вечера.

Как утро наступило, снова на работу,

От голода кружится голова

И что с того, кого волнует это,

Ведь на дворе кругом, Война…

Мы все искатели путей сакральных,

Пустые тени мира своего.

Творя реальность, храним воспоминания,

Те, что душу ранят, но нам все равно.

Бездельничая, ждём исполнения желания,

Не вставая с места своего.

И не подумаем вставать,

Ведь судьбой всё решено.

Теряя связь с реальностью,

Мы тонем, тонем, нет конца, нет края.

Есть только мир, который нас до капельки съедает,

Чего нам ждать хорошего, увы, не знаю.

И облачившись в саван безразличия,

Ты отрицаешь бренность бытия.

И с каждым разом хочешь позабыть все,

Ты все пытаешься его понять.

Устав, однажды, ты от долгих дум

Идёшь туда, куда дороги даже никогда не знал.

Уснёшь ты там, кого и видеть не желал,

Но, все равно, ведь чувствуешь себя,

как будто пропал.

Невольно слово вылетит из уст,

Его отныне никто не слышит и не понимает.

Когда – то умер томный взор

И видеть никого не пожелает.

Повсюду люди, но тебя они не видят,

Хоть будешь в муках ты кричать.

От крови харкая, будешь погибать,

Никто даже не вызовет тебе врача.

Да, мир жесток и полон безразличия.

А ты живёшь в нем будто неживой,

И ходят все по своему кругу,

По кругу ада своего.

Пустой дом, пустая комната и настежь двери.

Немая дрожь скользит по телу моему.

Пропала жизнь безумного поэта,

Сквозь тёмных будней череду.

На столе стакан стоит, наполовину пуст.

А за окном безмолвно люди бродят,

Как будто я для них бездушный куст,

И обо мне молва не ходит.

И в одиночестве проходят дни, месяцы, года.

Моя душа черствеет в уединении.

Так почему горит ещё моя звезда,

И ставит все вопросы под сомнение.

Моя тюрьма-это моё сознание,

Все медленно сжимает тиски.

Не укрыться от бури гнева,

Когда жизнь стоит на обрыве тоски.

Отрывки из жизни прекрасной

Давно ушли в небытие.

Несказанные слова, как заточки,

Под ребра бьют ещё сильней.

Расколотое сердце бьётся

И с каждым разом все быстрей,

Потеряны к нему запчасти,

Не починить его сколько не клей.

Доколе живы наши мысли,

Искра надежды не погасла,

Бороться в силах с миром тесным,

За скудное существование.

Нет такой ноши, что не потянет человек.

Мы в силах изменить любое место,

Чтоб слышать хоть минутку милый смех родных,

За это человек отдаст полжизни.

Дождя унылое смятение

Нарушить не сумеет мой и без того разрушенный покой.

И тихо мурлыча, мне ноги греет

Рыжий и пушистый кот.

Стакан вина, открытое окно,

Пусть свежестью наполнится квартира.

Вокруг все вяло и уныло,

Откройте мне дверь, и я уйду.

Но, во дворе не лучше картина,

Все ходят мрачные, угрюмые они,

Да, люди, вы ни капли не ошиблись,

Как, жаль, что приходится делить с вами ряды.

Ведь вы все общество неугомонных психов

И тех, кто мнения своего вопреки,

Всё угождаете кому-то,

Пусть даже ваши взгляды далеки.

Но, пусть я буду среди вас чужой,