Алеся Кувыкина - Апока… …а вдруг?

Пишу тебе: живем без перемен мы, —

все хорошо по-прежнему у нас.

Я, как всегда, работаю в две смены,

сын скоро в садик, дочки в первый класс.

И не ревнуй, – нам не нужны измены.

Ты знаешь сам – за мной не нужен глаз.

Кто подойдет – то дам ему коленом,

ведь так бывало уж со мной не раз.

И не пиши, что я волчица злая.

Устала я, семье добра желая,

устала быть одной и от борьбы…

Все кончится плохое непременно.

Вернешься ты из адского, из плена.

Пишу тебе о главном: потерпи.

Распахнуты твои глаза, —

в них небо серо-голубое,

и мы под ним плывем с тобою,

твой поезд, Киевский вокзал,

а за рекою – монастырь

плывет слепящими крестами.

Пейзаж чуть изменен местами,

где университетский штырь

скрывают башни лоскутами…

Теченье выбрали мы сами,

пейзаж замыленный до дыр,

но изменить уже нельзя

на вариации с любовью:

все тоже небо голубое,

твой поезд, Киевский вокзал.

Я столько лет тебя ждала

мечтала, верила, и вот,

в душе все та же гарь и мгла

все шире круг забот.

В глазах твоих лишь пустота,

во взгляде – режет сталь.

Сложилось все, совсем не так

а переменится едва ль.

Какие мне зажечь огни,

чтоб дать тебе тепла?

Промчались годы, словно дни.

Я так тебя ждала…

Сканируешь с надеждой лица:

да-да, нет-нет, да-нет, нет-да.

Не из Додэ, не Далида,

и не луна, и не звезда,

не комсомолка и не львица…?

Нет, не пойму я никогда

твое желанье без границы

искать, что больше не приснится.

Сканируешь с надеждой лица? —

Да-да, нет-нет, да-нет, нет-да…

Ты на игле – сидишь в «дощечке»:

звонок, звонок, еще звонок, —

так хорошо – не одинок.

И о текущем, и о вечном,

зачем бы ты подумать смог?

Мелькают ссылки, смайлы, фотки,

и фильмы, мельтеша, бегут,

как будто нет цены минут,

как будто, правда, без забот ты, —

не душит важных мыслей спрут.

В итоге дней – пустой остаток

потока шустрых новостей.

В планшет, врастая от ногтей,

не чувствуешь, что сам – придаток

искусственных систем сетей.

Вот, муха бьется о стекло – тупая муха.

Вот, ты советам всем назло все пишешь. – Глухо.

Не слышишь ни один совет, – коль нет таланта —

зачем? Поэзии ведь нет, самообман ты

за творчество всем выдаешь, и ждешь награды

за полу-фальшь, за просто ложь. Кому же надо

жужжанье мухи у окна, с ее круженьем?

Как будто не дошел до дна в своем мученье.