Маргарита Виттих-Хенш - Сборник стихов. Мир моей души. Иллюзии в ней. И миражи… Пишу сердцем и душой

Всё виделось вокруг его продолжением.

И вот замкнул писатель круг —

Пера резким движением.

И сник, и опустел он вдруг, и стал старик.

И не осталось в груди у него ничего.

И стало всё безлико.

И потеряло всё своё значение, что было для него велико.

Потерянно зашамкал бессловесным уже ртом…

Он наконец-то выплеснул огромное сердце своё,

как скажут потом, негодное к прочтению…

****

растворился туман и увидел он алый кафтан

ему нравится аромат твоей яркой богатой одежды

это просто дурман…

качаясь на ветру, поёшь песнь ты свою и кажешься пьян

недолгий час тебе остался,

часто дышал поэт – хулиган,

не удержался и

тебя сорвал

Прощай, о прекрасный тюльпан!

****

Бездна себя. Как ты спасаешься без смерти,

О жизнь?

Откуда я. Куда иду. В чем смысл меня.

Что значит свобода. Как я век проведу.

Судьба слепа, или мудра, или справедлива.

Во всей тьме знаний – голод надежды.

И жажда наживы.

Во всей мощи разврата – быстротечность всех удовольствий.

В каждой минуте, в трепещущем свете – горечь мелодий.

В колышущихся садах сумрак окутывает.

О! Как мы лживы!

Человек – это временность. Моя первая любовь и моя первая ненависть.

Всё это во мне. Всё это вместилось в меня.

Не отпущу я себя.

Так и блуждаю, вне времени и пространства.

Брожу день и ночь.

То к ним, то прочь.

Без постоянства.

Мы беспечны, капризны.

Неужели после смерти нет другой жизни?

Где смысл в уважении ко всем существам. Бескорыстный.

Где жизнь в смирении по отношению к творению.

****

Гансу Саксу. идущий с тростью,

МОЙ ВАЛЬЯЖНЫЙ МИЛЫЙ ДРУГ, НЕ ВИДИТ НИКОГО ВОКРУГ.

Ему милее всех свобода

От всяческих потуг.

Ему желаннее просторы.

Камни.

И заборы.

И наковальни, где стихи куют.

****

Забыл, что у него не крылья, а их задатки

Когда ты,

расправив крылья,

ото всех вдали,

на краю,

Там внизу

ничего не увидел,

Глубину

лишь и сумрак —

Стоишь.

И соображаешь

разумно,

шагнуть ли…

А тот, кто сзади подкрался бесшумно,

Подумал, что ты сейчас вот-вот взлетишь.

И тебя опередил.

Забыл, что у него не крылья, а их задатки —

Нераспустившиеся лопатки.

****

Письма из снега. Снег, как пепел. Только белый

Зачем небеса бессмысленно замораживают воду и посылают её на землю?

Как прекрасен зимний лес,

Он спокойный.

Когда белый снег покрывает землю

И деревья – почти до небес.

И тихонько скрипит под подошвой.

Воздух освежающе холодный и чистый.

И дышится волей свободной!

И я наедине со своими мыслями,

С красотой одиночества легкомысленной, сумасбродной,

С головой лёгкой, лучистой…

И путь мой серебристый, от ёлок душистый

Занесло. И исчезло, пропало всё зло.

Снег, как пепел. Только белый.

Залепил лицо.

Сыпет, сыпет мне назло.

А зачем он землю метит,

Знать мне не дано.

****

ни Бог, ни Сатана, не дали мне ума

Пред Ними днём стою и ночь, почти, как дочь.

Хочу просить помочь убраться прочь.

Хоть я в нужде живу и славно, ладно и исправно,

Мне всё хватает, но мне мало.

Среди людей сильна.

Среди людей тверда.

Здорова, не больна.

Среди людей живая, не мертва.

Поэтому среди людей

Бедна моя сума – ни Бог, ни Сатана, не дали мне ума.

****

пишу грязной водой от стирки

Основано на реальных событиях. Речь идёт о знаменитом писателе 60-х годов, из Москвы, которого разорили дети. Сейчас дети живут в Берлине и продолжают получать за книги отца гонорары.

Я прачка. Достаточна бедна.

Хочу творить. Чернила не купить.

Что может прачка?

Хоть в прошлом знаменитый автор,

Воспетый на весь мир.

Великий был кумир.

А нынче —

Внимание Ваше – мне подачка.

Кто я? Прачка…

****

Я жива. Но плакать не способна.

Мне люди режут сердце без ножа.

Пирог их сух, весь в жилах:

Отплакал он своё

На их могилах.

****

Спасенье где? где Рай? где двери?

Я знаю только Ад – он на земле

И я замешен в его теле

****

Мне слова твои

Боль и хворь причиняют

Луны горький плач

****

Я говорю мне кажется, что я опавшая листва

А ты мне видишься туманом,

Молчаньем укрывающим мои слова…

****

Вечер любит тишину после шума дня