Сборник - Поэты об искусстве (сборник)

Пиит будет прятаться в ворохе мыслей,
В строчках прекрасных и дивных стихов.
Ими спасал он множество жизней,
А теперь сам попал в плен из странных оков.

Оков тех не видно, он сам их придумал,
Сам в них поверил, а теперь – виноват.
Он просто в себе жизни попутал,
Там где он есть преступник. Пути нет назад?

Не надо назад, это не лабиринты,
Очередной просто страх и боязнь высоты.
Его прошлое им давно уж забыто,
Пора убирать его страшные сны.

Пиит – он не болен, лишь немного заблудший
В мыслях, сознании. Придуманный бред?
Отнюдь. Это творчество. Бред самый лучший,
Сумасшествие это, лидер из всех побед.

Пусть пиит ходит-бродит по миру со стихами,
Он не мешает теперь никому.
Пусть управляет своими словами,
Это нужно теперь ему самому.

Поэзия так многогранна.
Бывает, она лечит раны,
Бывает и наоборот —
Кому как в жизни повезёт.
Одно, друзья, я знаю точно,
Поэзия – помощник прочный.

Душа поэта рвётся в бой!
Она не ищет путь простой
Среди бесчисленных потерь.
Ну что поделаешь теперь?
Люблю творить, писать стихи,
Им доверять свои грехи,
Ведь творческий я человек.
Мои стихи со мной навек!

Весна, весна! Под твои звуки
От сердца отлегают муки,
Отступают от души невзгоды,
Когда я наедине с природой.

В лесу под пение листвы,
Ночью под грохот тишины,
У речки в поле, где гуляет ветер,
Я забываю обо всём на свете.
Я отдаю свой дар природе.
И радуюсь любой погоде.

Коль дождь, пусть смоет он грехи,
А ветер беспощадно волос трепет.
И улетают мысли тяжкие мои,
Когда небесный апельсин мне очи слепит.

И не сыскать прекраснее судьбы,
Как родины, природы впитывать плоды
И без остатка отдавать свою любовь…
Вот в жилах закипает кровь,
Мелькают сотни мыслей враз!
Потом нельзя, только сейчас!

И вот он камень преткновений!
Стих рождён, и разум стих.
Нет больше колебаний и забвений,
Души в горячих строчках крик!

Весна, весна! Под твои звуки
От сердца отлегают муки.
Я забываю обо всём на свете,
И пусть гуляет дальше ветер…

Как рождаются стихи?
Вы думаете, это просто —
На строки наносить штрихи?
Чтоб было складно, остро?
Легко чтобы читались,
И смысл был понятен.
Чтоб рифмы удавались,
Был стиль приятен, внятен.
Писатель каждый должен
Всё это учесть,
И попыток нужно
Порой не перечесть.
Всё, как подобает,
Но автор, по привычке,
В стих каждый вкладывает
Души своей частичку.
Он буквы жизнью наполняет,
Как чашу, до краёв!
В читателях страсть пробуждает,
Забрав их разум в свой альков!
Так как рождаются стихи?
Они куются силой слова,
Они не могут быть плохи,
Ведь каждый раз читая их,
С сердец спадают все оковы!

Герои недописанных историй,
Судьбы сплетений, брошенная нить,
Остатки фраз и аллегорий,
Рождённые, чтоб жизни не прожить.
Вы создавались трепетно и нежно
Ласковой писательской рукой,
Но канули в бытье небрежно,
Не обретя притом покой.
И вот теперь на свалке судеб
Лист пожелтевший черновой
Пылиться бесконечно будет…
В тюрьме из слов застрял герой.
Ему свершений много разных
Сулили книжные страницы.
Война, любовь и все соблазны
Остались только в памяти храниться.
Герои недописанных историй!
Конец их не всегда так безнадёжен.
И получая наконец свой мораторий,
Приобретают они статус «разморожен».

Искусство пронзает собою эпохи,
Так мы узнаём, что в нас требует время.
Страдают творцы им в грехе и пороке
И, пряча строки, боятся гонения.

Творивший шедевры давно уж не с нами,
Но знал наши взгляды и чувствовал сердцем.
Когда он творил, проходя круги ада,
Он всем показал искупление инверца.

Потратил все силы, искав понимания,
Пусть никто не нашёл во творении всех истин,
Он время свое перегнал и сознание,
Его уносили фантазии так быстро.