Зоя Здоровяк - Мужчины маленького роста. Стихи и рассказы

Прав был поэт,
Ни к чему телефон,
Новогодний привет
Разлетелся б как сон.

Но открытка лежит
На столе предо мной,
Время быстро бежит,
Ты наверно, с другой.

Я «физик» – скучный и сухой,
Ты – «лирик» ласковый, земной.
И разошлись мы потому:
Ты предан сердцу, я – уму.

Но пишу тебе ответ,
Искренний, сердечный,
В честь того, чего уж нет,
А могло б быть вечно.

Снова пишу я стихи,
Тебе в день рожденья даря,
И если они чуть сухи,
Ты не вини меня.

Помнишь, носил мне букеты?
Домой из кино провожал?
Стоять у ворот до рассвета,
Хотел ты. Меня убеждал.

Но я же совсем не желала
В тихом подъезде стоять,
Я лучше б домой убежала,
Чем мне тебя целовать!

Ты почему-то сердился
И ревновал ведь чуть-чуть.
Верно, тогда убедился,
Что есть у меня кто-нибудь.

Ты, как всегда, ошибался:
Я не имела парней.
Так почему со злорадством
Ты говорил мне о ней.

Но мне все равно это было.
(Нет, не хладна моя кровь).
Сердце девчонки не ныло,
Слова не знало «любовь».

Но старые дни миновали,
И пролетели года,
Но в сердце немножко печали
Осталось в моем навсегда.

Жил-был на свете Лёшка,
Он парень ничего,
Хоть рыжеват немножко,
И «кнопка» у него.
Зато в плечах громада,
И ростом он с версту,
Сие ему награда
За ум и доброту.
Товарищ он отличный,
Послушный, вроде, сын.
Да и спортсмен приличный.
Еще дружинник был.

С девчонками спокоен.
На что они ему?
Но нет от них покоя,
Особенно от двух.
Одна ему под стать:
Рыжа, но нос прямой.
Он с ней идет гулять,
Но мысли о другой.

Другая черноброва,
А носик чуть курнос,
К ее подходит дому,
А мысли уж унес,
Конечно, к первой, рыжей.
Вопрос сильней, смелей:
Какая же мне ближе,
Какая мне милей?

Как самому ответ найти?
Ведь он еще ребенок.
Пожалуй, следует уйти
Одной из двух девчонок.
Одна хотела ускакать:
Втроем неинтересно,
А что другая предпринять
Желала, неизвестно.

Одна решила точно: что ж,
Немножко подойду,
И если дальше будет то ж,
Я от него уйду.

Другая все к нему бежит.
(Мне думается сяк),
Но о любви она молчит.
(Молчит?)
А ходит просто так.

Я столько написала
О Лёшке-чуваке,
Как будто я страдала
(А то нет!)
Об этом дураке.

За дурака сердит
Не будет милый Лёшка
И, думаю, простит
Меня хотя б немножко.

Ты ходил надменный, молчаливый.
Где-то в стороне стояла я,
На тебя несмело и стыдливо,
Сквозь ресницы темные смотря.

На тебе печаль лежала тенью,
Мне страданья приносил другой.
Вот ведь тут какое совпаденье
Было подтасовано судьбой.

Но прошли печальные недели,
И случилось, не понять когда,
Мы теперь на лекциях сидели