Олег Бушуев: О любви и природе и природе любви. Сборник стихов

И грусть в глазах берёз, и елей руки,

И волосы твоих плакучих ив.

И место, где я счастлив был, мне снится,

Где греет крыши солнце свысока,

Где гладь канала в ясный день искрится,

Где в зеркало воды глядятся птицы,

Ряды домов, века и облака.

Как и не раз уж прежде было в жизни,

Мир повидав, к тебе вернусь назад.

И лишь тобой одним хочу быть признан,

Мой славный город, ты – моя отчизна,

Мой мир, мой дом, мой друг, мой город-сад.

Взорвав безмолвья грустную тюрьму,

Гроза грохочет громкими громами,

И молнии, пронзающие тьму,

Врезаются как стрелы за домами.

И льют дожди, и тёмен небосвод,

И в паузах меж вспышкой и раскатом

Плывёт корабль в волнах небесных вод —

Мой тёмный дом немой и небогатый.

Качается под натиском валов,

Трясёт снастями бельевых верёвок,

И из-под ног вдруг палуба полов

Уходит с каждой вспышкой туч багровых.

Канал порой свои меняет лица.

Бывают дни, когда ни ветерка,

И небо в зеркало воды глядится,

Над нами наклоняясь свысока.

А то оно нахмурится сердито,

И там, где город безмятежно плыл,

Покажется, что не вода блестит там,

А кобальт в пятнах цинковых белил.

И небо вдруг становится свинцовым,

И вам совсем уж не до красоты.

Холодный ветер дунет вдруг в лицо вам,

И волн табун погонит под мосты.

Я теперь домосед, и бродить, так в потёмках сознанья,

В лабиринтах сомнений, сквозь совести чертополох.

И картины прекрасных, заросших лианами зданий

Предстают в галерее написанных памятью слов.

И они в обрамленье роскошном как будто барокко

В рамах найденных в долгих и трудных исканиях рифм

Под плющом размышлений над волей капризного рока

Прячут смысл, тот, который с годами находим мы в них.

Осенённый листвы винограда палитрой осенней,

Очарованный радостью красок и полутонов,

Я мелодию слышу в жужжании обыкновенном

Жизнью полных, похожих на ульи пчелиные, слов.

Жёлтых бархатцев запах хмельной ударяет мне в ноздри,

И стучат по листве и травинкам слезинки дождя,

Сладкой грусти приход ощущаю я ясно и остро,

В плаче лёгкость свободы от боли душевной найдя.

Я перечитываю вновь свой черновик.

И хоть часов затраченных мне жалко,

Но как волна обкатывает гальку,

Так я до гладкости обкатываю стих.

И это дело не считаю я трудом,

Так море переваливает волны,

Ни разу даже не задумавшись о том,

Чтоб отдохнуть хоть миг самодовольно.

Как повторяет память вновь и вновь мотив,

Так совесть, неспокойная как море,

Обтачивает радости и горе,

То пристыдив, то умиленьем наградив.

И сожаленьем об утерянном в тоске