Наталья Патрацкая: Стихи до Интернета. Стихи, написанные с 1980 по 2001 год

Вот ты. Робкий взгляд. Наша встреча для дел.
Верхушка работ и заданий.
Потом день тумана, возможных побед.
Но все это в лучшем из зданий.

Здесь зайчик не бросит в компьютер свой блик.
Пора. Ожидают проблемы.
Растенья – стрекозами выгнули лик,
А бабочки – галстуки схемы.

Чертеж и компьютер, и редкий твой взор.
Вопрос: «Что еще непонятно»?
Потом все что сделано, книжный обзор.
И все. На сегодня все ладно.

Компьютер – это хорошо.
Он весь в своих секретах.
Ты только чертишь? А еще?
Передаешь ответы.

Скорее нет, а вдруг потом
Тебе отключат сайты?
Поскольку вирус…
И еще… тебя читают с Мальты.

Капли на окне, капли на руке
Некогда стереть. Некогда сидеть.
Я звоню ему, солнцу своему.
Он ответил мне: – Мысли в седине.

Ревности бросок, ровный, как брусок.
Может он и прав, уж такой мой нрав.
Ветер вдруг затих и родился стих.

Волшебство и уют среди древней листвы.
Полоса уходящей дороги.
Мы проделали путь сквозь учебы пласты,
Перейдя разногласий пороги.

И сегодня тепло. Бабье лето. Цветной
Полушалок набросила осень.
В отношеньях с любимым какой-то цейтнот.
А листву осень бросила оземь.

Улыбнись, объявись и не будь ты вдали,
Подойди постепенно, не сразу.
И надежду свою на тепло утоли…
Но не склеить осеннюю вазу.

И поэтому мы каждый сам по себе,
Словно с дерева врозь разлетелись,
Вместе были еще мы с тобой в сентябре,
В октябре навсегда разлетелись.

Видно больше нам встречи совсем не нужны,
Мы созрели для личных свершений,
Но красоты листвы еще будут важны
Для каких-то всех дел завершенья.

Небо сине-черное и горит звезда,
Что-нибудь беспечное в мыслях иногда.
Как же возникает жизненный наш путь?
Линией незамкнутой, ломанной чуть-чуть?

Или, как недвижимость, редкая порой.
Может антикварная? Может лом горой?
Ведь с годами кажется: вишня отцвела.
А вишневка медленно мысли вдаль вела.

Утро набирает за домами свет.
Темнота сникает. Сказанное – бред.
Кофе без батона. Лампа. Ручка. Тик…
Время пробегает. Город мой притих.

Только ненадолго. Слышно шум машин.
Дверь во двор смолкает мягко от пружин.
Дом, как многогранник, как пчелиный рой.
Дом и есть недвижимость, только дверь закрой.

Где-то у подъезда вишенка стоит,
А на ней осенний красный лист горит.
Небо сине-черное и горит звезда.
Что-нибудь беспечное в мыслях иногда.

Занавес сияет в ярком свете,
Пропуская теплые лучи.
Замечаю осени приветы
Золотые. Милый мой, прочти.

Клена лучезарные зарницы
Ярко среди осени царят,
И слегка качаясь, как ресницы,
С ветром очень мирно говорят.

Грустные сегодня наши очи.
Ты молчишь, как будто дикий клен.
Наши дни становятся короче.
Голос твой сезоном опален.

Ты, как Осень, весь русоволосый,
И красивый, только изнутри.
Я молчу. Кричат одни вопросы.
Твой ответ так тщательно побрит.

Утомилось солнце. Рядом тучи.
Не прочесть тебя. Ты извини.
Твой характер, это просто кручи,
И молчанье осени звенит.

Осенней порою навстречу
Идет мой любимый Герой,
Ведет он об инее речи
Прекрасной осенней порой.

Как будто всю нервность земную
Немного пристукнул мороз.
Его не люблю, не ревную,
И мир очарованный прост.

Исчезли туманы и росы,
И иней лежит на траве.
Деревьев замерзшие позы
Плывут мимо дивных бровей.

Проплыли деревья в молчанье,
Качнулась седая трава.
Росы и тумана венчанья.
Не просит моя голова.

А может быть это и прелесть
Пройти, будто два корабля.
И мысли у нас серебрились,
Как первый из инея плен.

Склонилась лампа надо мной.
Металл светился золотисто,
И с деревянной темнотой
Стекло соседствовало чисто.
Рука держала предо мной
Страницы мудрого поэта,
И чем поэт писал сильней,
Тем больше загоралось света.