Игорь Сторожук - Мокрецы. Сборник стихов

Я верю в жизнь, и в простоту…
И в мягкий лунный свет..
В хрусталь росы, что на траве…
В малиновый рассвет…
Я верю в разогнавший тьму
Могучий добрый Свет;
В лучи небесных огоньков,
И в то,
что смерти нет…

Я верю искренне в Того,
Кто это все создал…

И в то, что вот об этом всем
Я не с проста узнал…

Нам осталось всего так мало —
Лишь бы вытерпеть, не предать,
Средь бессовестного обмана
Правду с истиной распознать.

Нам достанется всего так много —
Бесконечность, любовь и свет!…
Но, Боже, как же узка дорога…
Не дорога даже, а след…

Всмотрись в себя —
В себе увидишь ты весь мир,
Святой и грешный,
Светлый и порочный,
Готовый все любить
И тут же погубить,
То ветер северный,
То южный, то восточный…
Закатный штиль
Срывается войной,
Способной этот мир
За миг разрушить,
Или опять журчащею водой
Струится мирно,
Убаюкивая душу…
То лето, то зима,
То осень за весной,
То снег, то зной,
То листья по воде —
Была бы жизнь, наверное, пустой,
Если бы жизни не было везде…

Когда улетают птицы,
То что после них остается?
Они в небо уходят клином,
Только песня за ними вьется..

Когда затихает ветер —
Тогда умолкают деревья.
Безмолвие в целом свете,
Когда замирает время…

Птицей бьется душа в теле!
Словно в клетке, свободы желая!
Но куда отправляются люди
Умерев, этот мир покидая…?

Мало времени…
Мало времени —
Оно ушло все куда-то
безвременно…
А что осталось —
По капле, по ложечке
Глотаю
дрожа
Понемножечку…

А слепые глаза
Плачут немощью,
Щурясь,
в даль глядят
словно ждут чего…
Оказалась судьба
Редкой сволочью —
Сыпанула в глаза перца жгучего…

В сердце совесть
Вошла осиною —
Не жалея,
да чтоб на верное.
Вот душа и завыла
Псиною…
Врач сказал,
что не страшно…
– Нервное…

Блажен, кто дожил
Этот век,
грядущего не видя и не зная,
Кто знал и помнил
Счастье в склоне лет,
последних дней надежд не оставляя.
Они ушли в покой…
А что же нам,
входящим по закату в холод ночи?
Она – последняя,
как никогда темна…
В лукавом мраке – звезд
не видят очи…

Да,
вот оно —
приходит время то,
Когда живые зависть имут мертвым,
Надежду слабую,
накинув как пальто,
Теплятся Словом,
нечестивцами затертым…
И как же мало вас,
кто истине верны…
Последняя щепотка ценной соли
Меж душами,
которые
пресны.
Сосредоточие
любви,
молитвы,
боли…

О том, что такое рассвет
Не расскажешь тому,