Виктор Москаленко: Гавань любви. Сборник стихов

Но вспомнил вдруг слезу янтарную,
Как у него из раны кровь.
И пожалел берёзу старую…
А, может, первую любовь.

Любовь – желанье или восхищенье
Глазами девы, чудной красотой,
Умом и нежностью, и простотой,
Граничащей с высоким вдохновеньем?

Любовь – есть тайны нас влекущий свет
Иль зов страстей, порывы грешной плоти?
Или мечта, которую вы ждёте,
Как грешник от всевышнего ответ?

Вы толкований от меня не ждите
На этот актуальнейший вопрос:
Как смысл жизни он для нас непрост.
Скажу лишь только: – Праведно живите!

Чтобы любовь в тоске не умерла
От ссор и ревности, от жадности и лени…
Молитесь ей вы, преклоня колени,
Чтоб благодать любви к вам снизошла.

Я не знал, что ранит так больно
Расставания ржавый кинжал…
Так хотелось остаться с тобой! Но
Свою руку я молча разжал.

И слова твои звонче пощечин
Отозвались в ночной тишине.
Злой разлуки безжалостный счетчик
В сердце мщение вставило мне.

Стало черным весеннее небо,
Оборвалась надежды нить.
Мы любовь растоптали нелепо,
Ту, что мне помогала жить.

Без улыбки твоей не стоит
Этот мир для меня ни гроша,
И молю, чтоб покинула тело
Опустевшая за ночь душа.

Скажи, почему нам приятно
Друг друга словами колоть?
И хочется вспомнить твой взгляд, но
Мешает холодная злость,
Которая в сердце осталась,
Его заставляя болеть.
Наверно, ещё не сломалась
Злословья тяжелая плеть.
А город гармонии нежной
Всё дальше созвездьем огней.
Уходит любовь неизбежно,
Когда сомневаешься в ней.

Мы шли с тобой по золотой аллее,
Сентябрь оставляя позади,
В котором ты была мне всех милее
С зеленым ярким шарфом на груди.

Но что-то поменялось незаметно
В твоей душе, как осенью в лесах.
Я понял – стал багровым шарфа цвет, но
Остался изумрудный блеск в глазах.

Смотрел я долго вслед тебе и плакал.
Не я, конечно… это плакал дождь.
И был он в это время добрым знаком,
Надеждой, что к другому не уйдешь.

А листья, как кораблики по вóлнам,
Качались над моею головой.
Октябрь не оставил ничего нам:
Ты не моя, а я уже не твой.

Мой экспромт:

Долг верни, хоть золотом, хоть медью —
Осень щедрый может дать кредит,
В памяти твой стих лежит камедью 3 3 Камедь – загустевший сок из пораненной коры дерева. ,
Душу непрерывно бередит.

Я бросаю в грязь свои признанья,
Вместе с ними глупую мечту:
В сердце еще живы ожиданья,
Что весною всходы прорастут.

Что весна? Начало, продолженье?
Жизни новой или прежней взлёт.
Или май, что дарит чувств рожденье,
И забыть о милой не даёт?

Не найдешь на меня похожего,
Не увидишь в глазах слезу.
Было много у нас хорошего,
Что с собой в дальний край увезу.

Всё оставлю в душе не трогая,
Чтоб никто не смог разгадать:
Отчего она стала строгою,
От кого научилась страдать.

Как на поле брани ранит брань
Нас, больнее острого булата.
Я прошу, мне сердце не тирань,
Ведь оно ни в чём не виновато.

Я прошу, не надо упрекать
В том меня, в чём оба виноваты…
Рядом ты, но слишком далека,
До конца не осознав утраты.

Я прошу… Но стоит ли просить,
Когда мысли скованы кручиной?
Главное – понять тебя, простить
И остаться преданным мужчиной.

Мой экспромт (из уст женщины):

Я говорю сама с собой
И за тебя мне отвечаю.
Ты был дарован мне судьбой.
Тебе ошибки все прощаю.

Лишь за измену не прощу.
За это счастьем ты ответишь.
Пусть без тебя давно грущу,
А ты милей меня не встретишь.