Евгений Таран - Не чужое место. Поэзия

Мне странной представляется картина:
Есть женщина, есть у неё мужчина,
Она его и любит, и жалеет.
А мне звонит – я отказать не смею.

По часу мы «висим» на телефоне,
И я в каком-то незнакомом тоне
Рассказываю ей свои тревоги
Так, как не смог я очень многим.

Знакомы-то всего шиш да немножко,
Но, словно сладкий мёд огромной ложкой,
В её душе черпаю вдохновенье.
С ней первой обсуждаю сочиненья.

Осознаю, что глупо всё, бессмысленно,
И не хочу быть от неё зависимым.
Но бросить всё – превыше моих сил —
Я с нею стал писать. Я с ней ожил.

По дорогам незримой Вечности,
Обминая ухабы беспечности,
Я иду.
Изучаю законы Вечности,
Свой маршрут в глубине Бесконечности
Я найду.

Третьим потом, ручьями липкими
Обливаясь,
Под старыми липами
Я присел.
Голосят петухи без умолку.
Я ожил, хотя чуть не умер тут.
Мой удел.

На душе рубцом рана стянута,
Кнут судьбы отдал место прянику.
Хорошо!
Тетиву судьбы взял натянутой.
Отпустив, я подумал: «Встану-ка!»
И… пошёл!

Покоя требует душа.
Каким-то Божьим повелением
Увижу тихо, не спеша,
Всю жизнь свою в одно мгновение.

Я падал и опять вставал,
Шагая скользкою дорогой;
Я находил и вновь терял,
Я звал тебя, а видел многих.

Покоя требует душа.
Я уступил немногословью.
О, Боже! Как ты хороша
Простой и искренней любовью!

Хотел бы я стать маленьким ребенком,
Чтобы по весенним лужам беззаботно шлёпать.
Зимой лететь по льду на речке звонкой,
И обижаться, получив по попе.

Зачем мне это всё, пока не знаю.
Наверное, устал от всяких целей.
Я встал, будто у пропасти, у края.
Конечности в момент похолодели

От ужаса, безвыходности, страха —
Жить …Для чего? Вокруг так много фальши!
За жизнь мою меня ведут на плаху.
А я – всего лишь босоногий мальчик.

Я в жизни не писал таких стихов.
Мне самому и холодно, и жарко.
То закипит, то вдруг остынет кровь,
Будто прощанье ворон мне накаркал.

Простить? Проститься? Что это? Конец?
Но я же так хотел узнать вкус жизни!
Мне страшно. Мне бы с милой под венец —
Меня ж волочат под руки на тризну…

Надеюсь, меня утром успокоят
Шум голосов., свист чайника на плитке.
Живой!
Муз. центра пульт нашёл рукою
И улыбнулся старенькой открытке.

Я подарю тебе букет
Из разноцветья поздних листьев.
Вплету в него и солнца свет,
И сочность виноградной кисти.

Лучи последнего тепла,
Крик стай, летящих на зимовку, —
Всё то, осень забрала