Павел Косогоров: Сквозь года. Сборник стихов

Он пришел ко мне во сне.
На груди блестят медали,
Старое лицо в морщинах
Тело все в зажитых ранах,
От ранений прошлых старых.
Он поведал мне историю:
О войне тех прошлых лет,
В боях кровавых жарких.
Рассказал, как в бой он шел
Не надеясь, что останется живой,
Не надеясь, что увидит маму вновь,
Что приляжет в детскую кровать
Где провел он юные года.
Рассказал, как на фронт
Сбежал из дома в пятнадцать лет,
Рассказал, как писал он письма
На помятых рыжих бумажных клочьях.
Как порой приходилось
Спать в серой земле, ломтик хлеба
Есть по крошкам, воду пить из луж.
Рассказал, как немцев убивал
Не щадя пощады и прощенья,
Как в тылу врага, он побывал не раз.
Как смерть за его спиной шагала,
Как смотрел, он ей, в глаза не раз.
Как товарищей в бою,
Он терял не раз
Как кричал он немцам в след:
«Ты Фашистская мразь»,
А когда припасов не было
В рукопашный бой с товарищами
Он вступал не раз.
Он пришел ко мне во сне.
В шинели старой, рваной,
Тихо сев у моей кровати
Хриплым голосом сказал:
«Я горжусь тобой сынок
Что ты чтишь память мою,
Вот уже семидесятый год»
Не дожил всего лишь день,
Он до великой победы.
Горькую слезу, пустил он с глаз
Помянул своих товарищей
И в дальний путь, ушел от нас.

Плачет Божья мать,
Ей на мир становится смотреть
Все больнее и больней.
Небеса устали души принимать,
Земля устала их оплакивать тела
И принимать в свои сырые ямы.
В тучах, давно уж нет дождя,
У матери природы, силы нет.
В двадцать первый век,
Пришла зловещая война,
Не пощадил, даже не рожденного дитя,
В веления у бога не спросив.
Плачет Божья мать,
Иисус Христос давно смерился с этим,
Ему не успокоить мать,
Пока покой не обретет земля.

Здравствуй дедушка. Пишу тебя письмо.
Вот уже семидесятый год
Как победу одержал ты,
Как в бою ты ранен был не раз.
Этот день победы порохом пропах.
Немалым был пройден этот путь,
Кто-то без вести пропал,
Кто-то смертью храбрых пал.
Идет кино, на экране в старой кинопленке.
Воюет взвод последний час,
Еще немного и догорать войны пожары.
Счастливый май и поезд тронулся наш в даль,
Возврат домой, в родимый край
И солнце светит, букеты ввысь летят
Бежит толпа и плачет старенькая мать.
Победный марш. Шагает взвод,
И каждый год он становится все меньше.
А может в этот час он больше не пройдет,
Не будет некого нам вызвать к микрофону.
Почтим их память минутою молчания,
Зажжем свечу на кухонном столе,
Поставим рядом рюмку с корой хлеба.
Кто-то о победе запоет, заговорит
А кто-то горькою слезой заплачет.

Летят года и дни идут,
А вы прекрасны и красивы.
Мудры! Вы так мудры!
Я восхищаюсь вашей мудростью!
Я вами очарован!
Вы учите детей, меня учить пытаетесь.
Но я балбес и разгильдяй – учиться не пытаюсь.
Учеба для меня и ад и мука.
Вы любите меня, и я вас полюбил,
И физикой своей я вам голову забил.
Я попытаюсь больше лишних слов не говорить,
А мудро и уверенно урок учить.

Когда-то мечтал я птицею стать,
Когда-то мечтал я летать:
Я долго думал: где же мне крылья достать!
Проходили дни, проходят годы
Но мысль эта меня не покидала.
Одним прекрасным днем
Гуляя в сквере парка,
Повстречал я мудреца.
Мудрец был стар и одинок.
Одет был в рваное тряпье.
Я, тихонько подойдя,
Спросил у мудреца:
«Почему ты старец так печален,
Почему одет ты в рваное тряпье».
Старец отвечал: «Мечтал я птицей быть,
Мечтал я крылья раздобыть,
Все на свете я од дал – но
Крыльев так и не достал,
От того я грустен и стар».
Возвращаясь домой:
Я понял одно – что птицею стать
Не суждено. Просто надо любить,
Жить и мечтать и никогда
Слова старца не забывать.