Жанна Федорова - В душе не гаснет свет надежды

Для меня не пустяк этот нежный мотив,
Каждой нотой его дорожу,
Только б он не исчез, только б он не затих,
Лишь об этом я Бога прошу.

Ты вернёшься и старый остывший очаг
Вспыхнет пламенем жарким в ночи,
Я замру на мгновенье в горячих руках.
Мы под нежный мотив помолчим.

Но аккорды неистовых чувств не унять,
Сердце птицей забьётся в ответ,
Наши тени сплетутся по воле огня,
Превратившись в один силуэт.

Где ты, мой милый, нежный, добрый друг?
Мы так давно не виделись с тобою;
С надеждою ищу тебя вокруг,
Ведь я одна, а нас могло быть двое.

Узнать хоть что-то о твоей судьбе,
Окинуть бы твой образ долгим взглядом;
Я стала часто думать о тебе –
Где ты сейчас, и кто с тобою рядом?

Коснуться бы рукой твоей щеки,
Почувствовать опять твое дыханье,
Забытое тепло твоей руки
И чёрный омут глаз твоих сиянье.

Быть может, ты сейчас совсем седой
Иль вовсе не нужны тебе расчёски?
А может, ты живешь в стране другой
И пальмы там растут, а не берёзки?

Но помнишь ли ты, друг мой, обо мне?
К кому склоняешь голову в печали?
О чём вздыхаешь с грустью в тишине,
И помнишь ли тот вальс в огромном зале?

Пусть годы нашу память не сотрут,
Я помню всё, что связано с тобою;
Я так давно ищу тебя, мой друг,
Ведь я одна, а нас могло быть двое…

Букет из ярко-красных роз был величав и ароматен,
Как нежный бархат, лепестки алмазами от росных пятен
Сверкали в солнечных лучах, заворожив своей красою
И взгляд, и душу, но… тебе одной лишь тайну я открою.

Не долог век прекрасных роз, они увянут очень скоро,
И в тех прекрасных лепестках услышите Вы звук минора,
А в Вашей памяти всплывет любви совсем другая тема,
О ней напомнит на столе еще живая хризантема…

«Зачем и для чего живу?» –
Спросил у Господа старик…
«Затем, чтоб неба синеву
Узрел ты хоть в последний миг;
Затем, чтоб с чистою душой
Ты шёл ко мне своей тропою,
Тропой тернистой, непростой,
Что встречей кончится со мною…»

Затих шумный город, покой предвкушая,
Бесшумно луна начала свой полёт.
Лишь скрипка, вечернюю тишь нарушая,
То плачет, то нежную песню поет.

Плачь, скрипка, о детской тоске неизбывной,
О ласке, тепле, не доставшихся мне,
О доле сиротской и горько-полынных
Слезах безутешных в ночной тишине.

Пой, скрипка, о первой любови невинной,
О первом свиданьи у входа в кино,
О первом букете черемухи дивной,
Который мальчишка мне бросил в окно.

Пой, скрипка, о том, как невестой счастливой,
Весь мир обнимая, я мчалась туда,
Где ждал меня он – умный, гордый, красивый,
Я знала – он будет со мною всегда.

Теперь одиноко, как в детстве далеком,
Пройти суждено мне по жизни свой век.
Плачь, скрипка, о том, как нелепо, жестоко
Злым роком был отнят родной человек.

Пой, скрипка, вечернюю тишь нарушая,
Спой песню о жизни, доставшейся мне.
Заснул шумный город, ему не мешают
Волшебные звуки в ночной тишине.

В пространстве замороженном ищу тепла,
Лёд с потолка, как сталактит, свисает,
Дверей закрытых множество, а зеркала
Меня единственную отражают.

В глухом безмолвии лишь тихий полонез
Звучит откуда-то, не умолкая,
Как будто льётся тонкой струйкою с небес
И инеем на стенках оседает.

Идти вперёд? Иду. И путь мой предрешён.
Один, не повторимый многократно,
В нём слышен одиночества хрустальный звон,
Но нет тепла и нет пути обратно…

Прислушайтесь к вечерней тишине,
В ночную тишь войдите осторожно,
И вы окажетесь в волшебной западне,
Которую покинуть невозможно.