Артем Подольский - Романтика, 21

Никому не враг, никому не друг,

Постигая свое одиночество,

Он стал маленьким силуэтом вьюг

И гештальтом беззвездной ночи.

Сирота-человек брел всегда один

Улицами-паутинками,

И когда он дорогу переходил,

Ощущал себя невидимкою.

Миллионы людей, что брели вместе с ним,

Погружались в свою озабоченность,

А, казалось, город, как солнцем, палим

Неутихающим одиночеством…

Разве кто из них тосковал о нем,

Кто, как градинки поздней осенью,

Ударялись в землю под его каблуком

Своими пустыми позами?

Под высокой тенью чужих домов,

Спрятав руки в непонимание,

Он стал просто маленьким островом

В человеческом океане…

Когда жители, вдруг порываясь с мест,

Открывали оконные лопасти,

Он терял свой шифр : входил в подъезд

Без обыденности и весомости;

Доставал свой ключ, проносил багаж,

В поздний час не встретясь с соседями,

Поднимался в лифте на свой этаж,

И терялся для нас в неизвестности…

Между тем на тропинке, за ним вослед,

Возникала фигура похожая.

На нее тоже падал оливковый цвет,

Долго падал, луною отброшенный.

И она приветливо шла в подъезд…

Ночь над городом вышла исправная.

Одиночество в людях исказило процесс

Сияния и восприятия.

Принимая жизни тлетворный дым,

Каждый в мире находит симфонию.

Человек-невидимка не мог быть другим,

Несмотря на свою агонию.

Маленький остров далек от волн,

И вода тоже очень спокойная,

Лишь раскрытый к морю пустой балкон

Утешает своего Робинзона.

Молчит тенистая аллея,

Деревьев желтых целый ряд,

Чуть свежий ветерок повеял —

С листвы летит причудливый наряд.

Взирают облака с вершины небосвода,

Клубятся, словно серый дым,

Блестят в траве искрящиеся воды

Спускаясь по холмам крутым.

Навис над миром девственный покров —

Такое возникает ощущенье,

Приют мечтаний, юношеских снов,

Лиричных чувств и вдохновенья.

Зачем столь ненасытен человек?

Зачем свое исконное бросает лоно?

К чему грешить, ломать сей оберег,

И начинать бунты, восстанья, войны?

Ужель и эта чистая земля

Была в крови отчаянного боя?

Березки три, и клен, и тополя

От огнестрельного горели зноя?

Ужель России угрожал тут враг?

Заносчиво не отвечают рощи,

Шумит листва ритмично, в такт,

Не хочет вспоминать о прошлом…

Нет, ни один закон, ни чья-либо пытливость,

Нам не раскроют, что такое справедливость.

И не расскажут, как её найти:

У каждого свои расчеты, нет судьи.

В чём справедливость может выражаться,

Как нам её по-справедливому касаться.

Живут народы много тысяч лет,

Но справедливости, по мненью многих, нет.

Хватает вежливости, лести и учтивости,

Недостаёт её – желанной справедливости!

Пусть миллионы тон займут законы, акты —

В бумагах мало настоящей правды.

Все к справедливости стремятся дружным роем,

Но справедливость где же мы откроем?

Чем больше люди тратили усилий,

Тем меньший результат их жертвы приносили.

Есть справедливость в самых разных видах,

Она по миру то ли вздох, то ль выдох,

В различные менялась перио́ды,

Пройдём по ней, давайте, мимоходом.

Вот первый вид: случается порою,

Что справедливость декларируют герои,

С оружием в руках воинства единяя,

И правду с кровью примиряя.

Такие лозунги – бойцовские куплеты,

Мол, справедливости без брани точно нету,

Лишь разрушая прежние порядки,

Построить новые возможно без накладки.

Есть и другая, верная борьба,

В устах политиков, как оружейная пальба,

Весь мир сегодня в их огромном споре,

Но справедливости на пару капель в море.

Политик, он на то владеет словом,

Чтоб мысли старые плести под видом новым,

И справедливостью владеет без помех.

По мне так – настоящий пустобрех.

Велеречиво говорить о процветанье,

Когда оплот его – народное незнанье.

Политик, по особому несчастью,

Несправедлив хоть тем, что связан с властью.

И есть ещё, пожалуй, главный вид,

Который так о справедливости гласит,

Что справедливость, если есть она,

То существует точно не одна!

Не увлекаться рассуждением на тему

Я адресую всем в своей поэме,

О справедливости такие рассуждали мудрецы,

И даже им не удалось свести концы!..

И все же нам даны еще примеры —