Валерий Бессарабский - Пилигрим. Сборник стихов и текстов песен

30 июля 2003 г.

Он попал в этот город солдатом,
Здесь с любовью своей повстречался.
Отслужив, не уехал куда-то,
А подумал чуть-чуть и остался.
Он был лабух душой и мозгами,
Пианист, не читающий ноты,
Он своими большими руками
Выдавал бесподобное что-то.

В кабаках, у хозяина дома,
Он лабал, разгоняя печали.
Все кричали ему: «Браво, Рома!»
И, конечно, вином угощали.
Ах вино, подносимое к пиру!
Кровь земли, как когда-то считалось.
Сколько ж бродит по миру вампиров,
Что не вдоволь его насосались?

Все мы в жизни грешны изначально,
Есть во всех нас бесовское что-то,
И за это суровый начальник
Рому как-то уволил с работы.
А таланты ранимы бывают,
С ними надо немного помягче,
Их судьба под крылом согревает
И пинает потом, словно мячик.

Я не ведаю, как это сталось,
Знаю только, что было не к спеху.
Видно, просто сказалась усталость,
Продал он инструмент и уехал.
Говорят, виноваты сто граммов.
Все, мол, думали – скоро сопьется,
Почему же его фонограммы,
Ни один повторить не берется?

И зачем я, другим на потеху,
Эти строчки пишу до рассвета?
Мне плевать, почему он уехал,
Жалко лишь, что его рядом нету.

ВДВ на земле умирают
Навсегда уложив купола,
Души их в небеса улетают,
А поля принимают тела.

Кто ни разу под куполом не был,
Никогда не поймет, в чем же смысл:
Что забыли они в этом небе?
Отчего так их всех тянет ввысь?

В самолета открытые двери
Вновь уходят в потоках друзья.
Я в нелепые смерти не верю,
Нет, не гибнут десантники зря!

С неба падая вниз, словно камни,
Воскресают, как утро с зарей,
А потом, становясь облаками,
Проплывают над грешной землей.

Облака с парашютами схожи, —
Это души погибших ребят.
Их тоска по ушедшему гложет,
И они нам удачи хотят.

Дунет ветер, и вновь уплывают,
Ну а нас ждут иные дела…
ВДВ на земле умирают,
Навсегда уложив купола…

Август 1993 года

От них не надо отрекаться,
С лихвой хватило горя им.
Поставьте памятник афганцам —
И убиенным, и живым!

Тем, что в горах встречали пули,
Кого судьба не берегла,
Кого жестоко обманули,
Кого Отчизна не ждала.

Порой им было только двадцать —
Тем, кто со смертью обнялись.
Поставьте памятник афганцам,
Хотя бы скромный обелиск.

Тому, кто верен был присяге,
Кто честь свою не продавал,
Кто не с линейкой на бумаге,
А с автоматом воевал.

Гордились там своим единством
И ждали с родины вестей,
А здесь столкнулись с вечным свинством
И недоверием властей.

Не надо их остерегаться —
От войн уставших и больных.
Поставьте памятник афганцам!
Быть может, дни продлятся их.

Февраль 2003 года

С годами их все меньше,
Седых мужчин и женщин,
Доживших до Победы
И раненых в боях…
Ряды их поредели,
Виски их поседели,
И раны, что болели,
По-прежнему болят.

Они друзей теряли,
Они нас защищали,
Свободу отстояли
И победили зло.
И все-таки так рано
Уходят ветераны…
Мы тоже виноваты,
Что столько их ушло.

Они в беде бывали,
Они в огне горели,
И злые вражьи пули
В пути их стерегли,
Они все пережили
И рано постарели,
И белые метели
Виски их замели.

С годами их все меньше,
Седых мужчин и женщин
Придет такое время,
Что все они уйдут…
Но знайте, дорогие,
Что помнит вас Россия,
И люди молодые
Вам славы гимн поют.

Май 1985 года

Ну о чем рассказать тебе, мальчик?
Трудно душу в словах изложить. —
Жизнь пинала меня, словно мячик,
Но мне все-таки нравилось жить.

Назовешь меня мудрым едва ли —
Был я слишком открыт для людей,
Хоть порою друзья предавали,
Почему-то я верю в друзей.

Не о тех мы порой в жизни плачем,
Ты о том, что ушло, не тоскуй,
Улыбайся своим неудачам,
А успехи придут – не ликуй.

Пролетают года быстротечно,
От рожденья до гибели – шаг,
Кем мы были, поведает Вечность,
А что ближние скажут – пустяк.