Виталий Филатов - О любви… Мы любим странною любовью

Разъедемся по разным городам,
Что разделяют океаны.
И будем жить: я тут, ты там;
И наши судьбы будут связаны обычными словами.

Но можно ль бросить всё былое?
Уехать на разные концы планеты,
Чтоб там зарыть всё прожитое
И не закончить песни, что нами не допеты?

Вот вы смогли бы пойти на этот шаг?
Уехать завтра на Багамы —
Забыть всё разом просто так,
В душе замкнуться от обмана.

Я бы так не смог. Я слаб, наверно,
Забыть всё разом прожитое
И быть в любви неверным,
Да где-нибудь на островах со злостью закопать былое.

Я всё ценю.
И каждое счастливое мгновенье
С великим трепетом в душе храню
И не поддамся я душевному забвенью!

Ночь. Очертания едва желтеющего леса.
Луна. Круги белёсые плывут вдали.
Стихи. У озера сидит подруга-поэтесса.
Любовь. Мы утопали от любви.

Утро. Едва сияет рябь канала.
Солнце. Всё светит вдоль долин.
Проза. Ты мне так письмо не написала.
Боль. А я тобою был любим.

День. Мерцает ярко гладь озёр.
Тучи. Затмевает темень небеса.
Звуки. А я с тобою был остёр.
Раскаяние. В душе я слышу голоса.

Вечер. Едва темнеет рдеющая нива.
Месяц. Чуть освещает лес вдали.
Картина. Меня туда влечёт таинственная сила.
Любовь. Мы выживали, как могли.

Гуляя вечерами между кипарисов,
Шагая гордо сквозь огни белеющего парка,
Среди машин заспавшихся таксистов
Я увидал косу зори, горящей искрой самопалка.

И в этом камне я увидал журчанье моря,
Того, что бурно рвётся в бой.
И там в глуби всё нимфа убивается в слезах от горя,
И там в глуби всё слышен Посейдона вой…

И в этом самом самопалке,
Горящем яркою звездой,
Я увидал судьбы запалок,
Что зародился вровень с моей сияющей душой…

И вот я вижу в этом камне тленном
Едва заметный утренний порыв:
Я ждал любовь как пленный —
Эмоций одолел меня тогда наплыв.

Но угас тот яркий в камне свет —
И вот на море штиль,
А знаете, любви во мне давно уж нет —
И на душе осталась пыль.

Со временем все раны заживают:
И те, что образуются на теле и те, что остаются на душе,
Но внутри все наши боли разом оживают,
А то, что боль уходит – не верьте этому клеше.

И после каждой рьяной раны,
Полученной от слова иль удара,
Остаются человеку рубян ые ямы,
И боль в душе от самопала.

Как мне сказал старик у моря:
Все камни в омуте шлифуются волной,
И так рубцы, идущие от горя,
Стираются. Но нет. Всё врут. Останутся они всегда с тобой —

Хоть чем их ты со злостью три,
Шлифуй наждачкой, срезай болгаркой,
И белезною крепкой ты протри —
Останутся они на теле и в душе горячей самопалкой.

Раны уберёшь, да не сгладишь ты рубцы,
И сердце, разбитое от боли,
Не заштопаешь иголкой за разные концы,
Ведь сердце бедное разбито от любови.

Разбито на мелкие кусочки,
Нет! Оно разорвано со злостью словно на шмоты.
А вот уже на свежую могилу любовь сажает черемухи кусточки
И слёзы все роняет от загубленной мечты…

Все раны заживают. Абсолютно все,
Но рубцы ведь остаются
На свежем теле и чуть пылающей душе,
И с рубцами люди, увы, не расстаются.

Боже! Так страшно услышать ответ…
Что сердце летит из груди —
А вдруг прозвучит громогласное «нет»?